.png)
Mẹ chồng tôi vừa khoe ầm ĩ trong nhóm gia đình, bảo sẽ đãi cả nhà một bữa tiệc kiểu Pháp trị giá tám ngàn tệ.
Bà gửi định vị nhà hàng, kèm theo ảnh thực đơn đủ món từ foie gras đến ốc sên nướng bơ tỏi, duy chỉ không thèm tag tên tôi.
Chồng tôi thấy thế liền trấn an: “Em nghĩ nhiều rồi, chắc mẹ quên thôi mà.”
Tôi chỉ cười, nhẹ nhàng gọi điện cho ngân hàng, làm một việc rất đơn giản.
Hôm sau, ảnh chụp bữa tiệc sang chảnh tràn ngập vòng bạn bè của bà. Caption:
“Dùng tiền của chính mình, mới thấy cuộc đời sảng khoái biết bao!”
Tối 9 giờ, điện thoại tôi réo không ngừng, là chồng tôi, giọng gắt gỏng hoảng loạn:
“Em mau đến thanh toán đi! Mẹ bị giữ lại ở nhà hàng rồi!”
Tôi còn chưa kịp lên tiếng, điện thoại đã bị cướp qua bên kia. Mẹ chồng hét lên như bị bóp cổ:
“Con đĩ chết tiệt! Có phải mày khóa thẻ của tao không?!”
Tôi cười nhạt, nói chậm rãi từng chữ:
“Mẹ à, cái thẻ đó đứng tên con.”
“Mày thì sao? Thẻ của mày chẳng phải cũng là tiền của con trai tao sao?!”
Tôi chẳng đáp, chỉ lạnh lùng dứt khoát cúp máy, rồi tiện tay kéo cả hai người vào danh sách chặn.
Ngay sau đó, điện thoại rung lên một cái. Tin nhắn từ ngân hàng:
“Giao dịch nước ngoài 98.000 tệ vừa bị từ chối. Thẻ đuôi xxxx đã được khóa an toàn.”
Tôi đang đắp một lớp mặt nạ axit hyaluronic mát lạnh, nửa nằm nửa ngồi trên ghế sofa. Trên đầu gối là chiếc iPad vẫn đang sáng màn hình, hiện rõ bản báo cáo tài chính quý sau, từng hàng số dày đặc lướt qua trước mắt.
Điện thoại đặt ngay bên cạnh bất ngờ rung lên, chấn động như một con ve sắp lìa đời.
Trên màn hình nhấp nháy hai chữ: “Chồng gọi”.
Tôi không nhúc nhích, mặc kệ nó rung đến điên cuồng.
Vài giây sau, tôi mới đưa tay ra, chậm rãi vuốt mở loa ngoài.
“Lâm Nhiên! Cô chết đâu rồi hả!”
Là Giang Hạo, chồng tôi. Giọng anh ta như rít qua một ống nước rỉ sét, đầy cay độc và giận dữ.
Ngay sau đó là một giọng đàn bà the thé vang lên, sắc nhọn xuyên thẳng vào tai — mẹ chồng tôi, Lưu Quế Phân.
“Con đĩ thối tha! Đồ thất đức! Có phải mày khóa thẻ của tao không hả! Mày muốn tao chết đói ngoài đường đúng không?!”
Tiếng la hét hòa cùng tiếng ồn ào trong nhà hàng, vừa lố bịch vừa chói tai.
Tôi gần như có thể tưởng tượng ra gương mặt đầy thịt rung rung và bọt mép bắn tung tóe của bà ta lúc này.
Tôi tháo mặt nạ ra, ngước mắt nhìn đèn đêm ngoài cửa sổ, giọng nói nhàn nhạt cất lên như đang bình luận về thời tiết:
“Mẹ à, cái thẻ đó là của con.”
Bên kia đầu dây khựng lại một giây, rồi tiếng gào rú còn dữ dội hơn bùng lên.
“Của mày thì sao? Của mày không phải cũng là của con trai tao à?! Mày gả vào nhà họ Giang rồi, người là của nhà họ Giang, tiền cũng là của nhà họ Giang! Giờ mày lớn lối rồi đúng không, dám để mẹ chồng mất mặt thế này?!”
“Thẻ của mày, chính là tiền của con trai tao!”
Câu nói đó như một chiếc chìa khóa gỉ sét, cuối cùng cũng mở tung cánh cổng đã khóa kín trong lòng tôi suốt bao năm.
Toàn bộ những ấm ức, nhẫn nhịn và tự dối mình suốt năm năm hôn nhân, trong khoảnh khắc ấy, vỡ òa như đê lở.
Khóe môi tôi nhếch lên thành một nụ cười giễu cợt, lạnh như băng.
Tôi không nói thêm một lời nào, dứt khoát cúp máy.
Động tác gọn ghẽ như nước chảy mây trôi, không chút do dự.
Sau đó, tôi mở danh bạ, tìm đến hai cái tên quen thuộc: “Chồng yêu” và “Mẹ chồng”, kéo thẳng cả hai vào danh sách chặn. Không hề chớp mắt.
Thế giới lập tức trở nên yên tĩnh.
Trong không khí chỉ còn làn sương mỏng do máy khuếch tán tinh dầu tỏa ra, mang theo hương thơm dìu dịu thanh mát.
Màn hình điện thoại bỗng “ting” một tiếng.
Là tin nhắn từ ngân hàng.
“Kính gửi quý khách Lâm Nhiên, thẻ tín dụng đuôi số xxxx của quý khách vừa chặn thành công một giao dịch quốc tế từ Pháp với số tiền 98.000 tệ. Nếu không phải giao dịch do quý khách thực hiện, vui lòng liên hệ gấp với ngân hàng.”
Chín vạn tám.
Con số ấy như một thanh sắt nung đỏ, in hằn vào tận đáy mắt tôi.
Tôi nhìn chằm chằm vào dãy số ấy, cảm giác như máu trong người đang lạnh dần từng tấc một.
Thì ra bữa tối kiểu Pháp tám ngàn tệ hôm qua chỉ là món khai vị.
Còn con dao thật sự họ muốn đâm vào tôi — là chín vạn tám kia kìa.
Tôi chụp màn hình tin nhắn, lưu lại.
Chút ảo tưởng cuối cùng tôi còn dành cho cuộc hôn nhân này, cũng tan thành tro bụi.
Điện thoại lại rung lên lần nữa.
Là cuộc gọi video từ cô bạn thân, Tô Tình.
Tôi bắt máy, gương mặt của Tô Tình hiện ra chiếm trọn màn hình, đầy phẫn nộ và căm giận thay tôi.
“Lâm Nhiên! Cậu thấy chưa? Bà mẹ chồng cậu đúng là vô liêm sỉ hết thuốc chữa! Chiều nay còn đăng hẳn một loạt chín tấm ảnh lên vòng bạn bè, định vị ở Le Ciel, còn ghi caption kiểu ‘Dùng tiền của mình, mới thấy đời sảng khoái biết bao!’— tui phì một cái! Bà ta lấy đâu ra tiền? Giờ thì sao? Không phải nói sẽ livestream đến nửa đêm hả? Sao im ru thế?”
Tô Tình bên kia giận đến mức nhảy dựng, thay tôi bất bình rõ ràng.
Tôi nhàn nhạt đáp:
“Có khi đang ở sau bếp nhà hàng rửa chén trừ nợ rồi.”
“Gì cơ?”
Cô ấy sững lại một giây, rồi lập tức bật cười đến rung trời chuyển đất:
“Đỉnh thật sự! Tui biết ngay mà, cậu không đời nào để bị bắt nạt đâu! Mau nói đi, chuyện là sao vậy?”
Tôi không cười.
Chỉ lặng lẽ nhìn ra bầu trời đêm ngoài cửa sổ, đen đặc như mực, bị ánh đèn thành phố cắt vụn thành những mảnh vỡ lấp lánh đầy lạnh lẽo.
Những ánh sáng mà tôi từng ngây thơ nghĩ là sẽ sưởi ấm mình, giờ đây nhìn lại, chỉ thấy chói mắt và xa lạ đến tàn nhẫn.
Tôi điềm tĩnh nói với Tô Tình:
“Chỉ là… tôi lấy lại những gì vốn thuộc về mình thôi.”
Và sắp tới, tôi sẽ lấy lại nhiều hơn nữa.
Tôi đã làm con cừu ngoan trong cuộc hôn nhân này quá lâu rồi.
Giờ là lúc để họ biết —
con cừu ấy, thật ra là một con sói đội lốt.
2.
Một giờ sáng.
Cánh cửa vang lên tiếng chìa khóa va loảng xoảng và tiếng vặn ổ khóa đầy thô bạo.
Cửa bị đẩy mạnh bật mở, Giang Hạo mang theo mùi rượu nồng nặc và hơi lạnh xộc vào nhà, mặt tái mét, tròng mắt đỏ ngầu như muốn nổ tung.
Anh ta như một con bò điên, lao thẳng đến trước mặt tôi, giơ tay chỉ thẳng vào mũi:
“Lâm Nhiên! Cô bị điên rồi à?!”
Hơi men pha lẫn cơn giận hầm hập từ miệng anh ta phả vào mặt khiến tôi buồn nôn.
“Mẹ tôi bao nhiêu tuổi rồi hả? Cô để bà ấy bị người ta chỉ trỏ giữa nhà hàng! Cả họ hàng bạn bè đều có mặt! Mặt mũi tôi, danh dự nhà họ Giang, bị cô bôi tro trát trấu hết rồi! Cô có còn chút lương tâm nào không?!”
Tiếng gào thét của anh ta vang vọng khắp phòng khách trống trải, từng câu từng chữ như muốn đóng đinh tội lỗi vào tôi.
Tôi vẫn ngồi yên trên sofa, không nhúc nhích, thậm chí chẳng thèm ngẩng đầu.
Ánh mắt tôi vẫn dừng trên chiếc iPad trước mặt – lúc này không còn là báo cáo tài chính nữa.
Tôi chậm rãi cầm máy lên, tăng độ sáng màn hình đến mức tối đa, rồi đẩy nó tới sát mặt anh ta.
Trên màn hình là ảnh chụp tin nhắn ngân hàng — nội dung thông báo chặn giao dịch tiêu xài 98.000 tệ ở nước ngoài, con số ấy được tôi khoanh tròn bằng một nét bút đỏ chót.
Chói mắt. Cứng rắn. Không thể chối.
Tôi nói rất nhẹ, gần như thì thầm:
“Trước khi nói chuyện lương tâm với tôi… anh có muốn giải thích rõ ràng chuyện này không?”
Tiếng gào rú của Giang Hạo bỗng tắt lịm.
Ánh mắt anh ta chạm đến con số kia, đồng tử co rút mạnh, rồi nhanh chóng né tránh.
Ánh nhìn hùng hổ khi nãy — trong tích tắc — lụi tàn thấy rõ.
Anh ta mấp máy môi, cổ họng giật lên giật xuống, nhưng không nói được một lời.
Phòng khách rơi vào im lặng chết chóc, chỉ còn lại tiếng thở dốc nặng nề của anh ta.
Tôi kiên nhẫn chờ đúng một phút, rồi mới cất giọng phá tan bầu không khí ngột ngạt đó.
“Tám ngàn tệ là đãi tiệc.”
“Còn chín vạn tám?”
“Cũng là quên tag tôi, muốn cho cả nhà một bất ngờ đúng không?”
Giọng tôi pha chút châm biếm, sắc lẹm.
Mặt Giang Hạo đỏ bừng như gan heo, ngắc ngứ mãi mới lắp bắp được vài từ, giọng nhỏ như muỗi kêu:
“Là… là Tiểu Lỗi xem được một chiếc đồng hồ trên trang nước ngoài, mẹ… mẹ chỉ muốn tặng nó một món bất ngờ…”
Tiểu Lỗi — em trai anh ta, Giang Lỗi.
Một tên vô dụng hai mươi lăm tuổi, suốt ngày lông bông, chẳng biết làm gì ngoài mơ mộng hão huyền.
Tôi bật cười.
Tiếng cười vang lên giữa đêm khuya tĩnh mịch, nghe vừa lạc lõng, vừa buồn đến thắt ruột.
“Bất ngờ?”
“Dùng tiền của tôi, mua cho em trai anh một cái đồng hồ gần trăm nghìn, đó gọi là ‘bất ngờ’?”
“Vậy trong mắt các người, tôi là gì? Một cây ATM biết đi, muốn rút lúc nào cũng được à?”
Mặt Giang Hạo lập tức trắng bệch, ánh mắt anh ta chạm vào sự lạnh lẽo và khinh miệt trong mắt tôi, cuối cùng cũng hoảng loạn thật sự.
Anh ta nhào tới, định nắm tay tôi, giọng điệu quay ngoắt 180 độ, bắt đầu nịnh bợ:
“Nhiên Nhiên, đừng giận mà… Mẹ anh bà ấy cũng chỉ có ý tốt, bà không biết cái đồng hồ đó đắt vậy đâu… Thật đấy… Chắc do mắt kém, không thấy rõ dấu chấm thập phân…”
“Là anh… anh đưa thẻ cho bà dùng, lỗi là của anh hết! Em mắng anh, đánh anh cũng được… đừng giận mẹ, được không?”
Anh ta bắt đầu lôi bài cũ rích ra — đổ hết lỗi về mình, diễn trò cảm động để hòa giải.
Thủ đoạn “gỡ rối bằng nước ấm” này, tôi đã xem suốt năm năm qua. Xem đủ rồi. Ngán tận cổ.
Tôi hất tay anh ta ra, đứng thẳng dậy, đối mặt với anh ta, ánh mắt lạnh băng:
“Giang Hạo, anh còn nhớ ba năm trước, lúc tôi đưa chiếc thẻ phụ đó cho mẹ anh, anh đã hứa với tôi những gì không?”
Anh ta đứng đơ ra.
Tôi thay anh ta nhớ lại.
“Anh nói, thẻ này chỉ để tiện cho mẹ anh đi chợ, hoặc khi có chuyện khẩn cấp đau đầu sốt ruột thì không phải đợi hai vợ chồng xoay tiền. Anh thề sống thề chết rằng sẽ tuyệt đối không tiêu xài lớn, tuyệt đối không lạm dụng.”
Giọng tôi vẫn bình thản, nhưng từng chữ rơi ra như búa nhỏ gõ từng nhát vào tim anh ta.
“Nhưng sau đó thì sao?”
“Bà ấy dùng chiếc thẻ đó để mua cho cô em họ vừa đậu đại học của anh một cái túi giá năm nghìn tệ. Tôi phát hiện ra, hỏi anh. Anh đã nói gì?”
Môi Giang Hạo bắt đầu run rẩy, ánh mắt đảo quanh, không dám nhìn thẳng vào tôi.
“Anh nói: ‘Chỉ là một cái túi thôi mà. Con nít mới lớn thích thể hiện, mẹ anh cũng thương nó thôi, thôi bỏ đi, bỏ đi…’”
“Anh nói nhẹ như không, rồi sau lưng tôi, dùng khoản tiền tiết kiệm chung của hai đứa, bù lại số tiền mẹ anh đã quẹt.”
“Giang Hạo.”
“Kể từ lần đầu tiên anh chọn bao che, chọn dùng tiền của chúng ta để lấp cho ham muốn riêng của bà ấy…”
“Là lúc anh đã không còn đủ tư cách để nói hai chữ ‘tin tưởng’ với tôi nữa rồi.”
Tôi xé toạc cái vỏ bọc “gia đình êm ấm, hòa thuận là trên hết” mà anh ta bấy lâu nay vẫn cố níu giữ.
Vỏ bọc đó vỡ tan, để lộ bên trong là một người đàn ông yếu đuối, mù quáng vì hiếu thảo, và không có lấy một nguyên tắc tối thiểu.
Anh ta nhìn tôi, như thể lần đầu thấy rõ con người thật của tôi.
Anh ta vẫn tưởng tôi không biết gì. Tưởng sự nhẫn nhịn của tôi là vô đáy.
Anh ta đã sai.
Tôi biết hết. Chỉ là tôi chờ.
Chờ một khoảnh khắc đủ để mình chết hẳn cái hy vọng cuối cùng.
Và bây giờ… khoảnh khắc đó đã đến rồi.
Hôm sau là cuối tuần.
Nắng sớm vừa lách qua khe rèm, rải ánh sáng dịu nhẹ lên đầu giường, thì chuông cửa chợt réo inh ỏi, rung trời chuyển đất.
Tiếng chuông chẳng khác nào ai đang đập cửa.
Giữa âm thanh chói tai ấy còn xen lẫn tiếng gào thét đặc trưng của mẹ chồng tôi – Lưu Quế Phân, giọng lanh lảnh như còi cứu hỏa:
“Mở cửa ra! Thiên lý ở đâu rồi hả trời ơi! Con dâu muốn ép chết mẹ chồng rồi đây này!”
“Đồ sao chổi khốn kiếp! Nhà họ Giang chúng tôi kiếp trước tạo nghiệt gì mà rước phải thứ ôn thần như mày vào cửa hả?!”
Tôi bị tiếng la hét đánh thức, chậm rãi mở mắt.
Bên cạnh tôi là Giang Hạo, vẫn ngủ say như chết sau cơn say tối qua.
Anh ta cũng nghe thấy tiếng ồn, chỉ bực bội trở mình, kéo chăn trùm đầu lại, lèm bèm trong miệng:
“Cho bà ấy la đi… đừng dây vào…”
Tôi cười khẩy.
Không dây vào? Để bà ta thoải mái diễn tuồng giữa hành lang, trút hết nước bẩn lên đầu tôi cho cả khu thấy à?
Tôi hất chăn xuống, bước xuống giường, hoàn toàn phớt lờ con người đang giả vờ ngủ bên cạnh.
Tôi đi tới cửa, nhìn qua mắt mèo.
Chỉ thấy Lưu Quế Phân ngồi bệt luôn xuống thảm trước cửa nhà tôi, vừa vỗ đùi đen đét vừa khóc lóc, rống lên từng hồi như đám ma.
Tóc tai bà ta rối bù, lớp trang điểm từ hôm qua còn chưa tẩy hết, trôi lem nhem đầy mặt — trông vừa thảm hại vừa buồn cười.
Bên cạnh bà ta là “cậu em chồng vàng mười” – Giang Lỗi.
Hai tay khoanh trước ngực, mặt đầy bực bội và khinh khỉnh. Nhưng ánh mắt thì cứ lia sang trái rồi nhìn sang phải, ngó ngó mấy cánh cửa hàng xóm đang dần mở hé.
Hắn đâu có đến để can ngăn.
Hắn đến để xem trò vui, hoặc đúng hơn, để tạo áp lực tâm lý lên tôi.
Những nhà xung quanh tầng này vốn thân thiện, nay cũng tò mò ló đầu ra xem, đứng ở hành lang chỉ trỏ:
“Nhà này hình như là nhà Lâm Nhiên phải không?”
“Nghe giọng chắc mẹ chồng cô ấy… Làm ầm cái gì thế nhỉ?”
“Haiz… Nhà nào mà chẳng có chuyện khó nói…”
Tôi hít một hơi thật sâu, xoay người trở lại phòng, cầm lấy điện thoại, bấm vào nút quay video.
Rồi — tôi bước ra cửa.
Soạt — cửa bị tôi kéo mạnh mở toang.
Tiếng gào khóc trước cửa lập tức khựng lại nửa giây khi tôi bất ngờ mở cửa.
Lưu Quế Phân thấy tôi mặt mộc, bình thản đứng nơi ngưỡng cửa, ngẩn người một chút, rồi bùng nổ khóc to hơn nữa.
“Mọi người mau tới mà xem! Nhìn cái đứa con dâu bất hiếu này đi! Tôi vất vả nuôi nấng con trai lớn khôn, nó cưới vợ xong là quên luôn mẹ! Giờ ngay cả một bữa cơm cũng không cho mẹ ăn! Để mẹ chồng già cả bị bỏ lại nhà hàng, không ai đoái hoài tới!”
Vừa khóc, bà ta vừa định nhào vào người tôi.
Tôi lùi lại một bước, giơ điện thoại lên, giữ vững khung hình đang quay gương mặt méo mó vì kích động của bà ta. Giọng tôi không lớn, nhưng đủ để tất cả những người hàng xóm đang vểnh tai hóng chuyện nghe rõ rành rọt:
“Mẹ à, mẹ ăn rồi mà. Bữa tiệc kiểu Pháp tám nghìn tệ, hóa đơn vẫn nằm chỗ con đây.”
“Phục vụ sợ mẹ ăn không no, còn gói luôn phần bít tết và bánh mì thừa cho mẹ mang về. Mẹ không quên chứ?”
Một tràng xì xào bàn tán nhỏ nhỏ vang lên từ hành lang.
Tám nghìn tệ một bữa — thông tin này quá sức “đắt giá”.
Tiếng gào của Lưu Quế Phân lại khựng thêm lần nữa. Bà ta không ngờ tôi sẽ nói thẳng toạc mọi chuyện như vậy trước mặt bao nhiêu người.
Tôi không cho bà cơ hội phản ứng, tiếp tục:
“Chỉ là, cái giao dịch chín vạn tám mà mẹ định quẹt để đặt hàng bên nước ngoài, thẻ của con… hết hạn mức rồi. Bị ngân hàng tự động chặn lại. Thật sự xin lỗi mẹ nhé, không thể giúp mẹ mua được món quà mẹ muốn tặng cho em chồng con.”
Tôi dừng một nhịp, rồi hướng camera sang người đang đứng kế bên – Giang Lỗi, “cậu em chồng thân yêu” vẫn đang khoanh tay xem kịch.
“Giang Lỗi này, nghe nói em thích một chiếc đồng hồ đúng không?”
“Thật ngại quá, chị dâu đây năng lực có hạn. Đồng hồ gần trăm nghìn, chị không kham nổi.”
“Em hai mươi lăm tuổi rồi, nếu muốn gì… thì cố gắng tự đi làm kiếm tiền mà mua. Đừng trông vào ví của phụ nữ người khác nữa.”
Lời tôi vừa dứt, hành lang lập tức rơi vào một sự im lặng tuyệt đối.
Ánh mắt của hàng xóm đang hướng về phía Lưu Quế Phân và Giang Lỗi, lập tức chuyển từ tò mò xen chút cảm thông… sang sững sờ và khinh bỉ không giấu nổi.
Một bà mẹ chồng, dùng thẻ phụ đứng tên con dâu để mua đồng hồ gần mười vạn tệ cho con trai út?
Đây không còn là chuyện “mâu thuẫn mẹ chồng nàng dâu” nữa — mà là lòng tham trần trụi và nhân cách mục ruỗng.
Tiếng khóc của Lưu Quế Phân ngưng bặt.
Khuôn mặt đầy nếp nhăn của bà ta, đỏ gay vì kích động ban nãy, giờ như bị rút hết máu, xám ngoét như tro tàn.
Bà ta chỉ tay vào tôi, môi run lẩy bẩy, mãi vẫn không nói nổi một câu hoàn chỉnh:
“Cô… cô… cô vu khống!”
Đúng lúc đó, Giang Hạo cuối cùng cũng lảo đảo bước ra từ phòng ngủ.
Thấy cảnh tượng trước mắt — mẹ anh ta ngồi bệt dưới đất, tôi đang giơ điện thoại quay hình — phản ứng đầu tiên của anh ta không phải là đỡ mẹ dậy.
Mà là lao thẳng đến chỗ tôi, định giật lấy điện thoại.
“Lâm Nhiên! Cô còn định làm loạn tới bao giờ nữa hả! Mau đưa đây, xóa hết đi cho tôi!”
Tôi đã lường trước, nghiêng người né sang một bên, để anh ta bổ nhào vào khoảng không.
Tôi đứng thẳng dậy, lạnh lùng nhìn người đàn ông mà tôi từng yêu, từng tin tưởng.
Giờ đây, khi phải chọn giữa vợ mình và gia đình bòn rút của anh ta — anh chọn bên đó, không chớp mắt.
“Giang Hạo,”
“Người cần dừng lại ở đây — là các người.”
Tôi tắt ghi hình, cất điện thoại vào túi.
Bằng chứng, đã đủ rồi.
Tôi quay sang, khẽ gật đầu với những hàng xóm đang sững sờ đứng đầy hành lang, như một lời xin lỗi nhẹ nhàng:
“Xin lỗi vì đã làm phiền mọi người, để mọi người phải xem một màn kịch rẻ tiền.”
Nói rồi, tôi đóng mạnh cửa lại.
“Rầm” —
Cánh cửa dứt khoát khép lại, cắt đứt toàn bộ tiếng ồn phía sau.
Cắt đứt cả một gia đình đã quen thói ăn bám, diễn vai nạn nhân, và xem tôi là cây rút tiền không giới hạn.
4.
Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, không gian trong phòng khách như đông cứng lại.
Giang Hạo tức đến tím mặt, mắt trợn trừng nhìn tôi, nhưng tôi thì — chẳng buồn ném lấy một cái liếc.
Tôi đi thẳng vào thư phòng, đóng cửa, rút điện thoại gọi cho luật sư riêng của mình.
“Alo, luật sư Vương? Là tôi, Lâm Nhiên. Tôi cần chị hỗ trợ soạn đơn ly hôn, đồng thời bắt đầu quá trình kiểm kê và phân chia tài sản sau hôn nhân.”
Đầu bên kia là chị Vương, đàn chị tôi thời đại học — người cực kỳ bản lĩnh, sắc sảo và kín kẽ trong mọi tình huống.
Chị không ngạc nhiên. Chỉ điềm đạm hỏi lại:
“Chắc chắn rồi chứ?”
Tôi đáp không do dự:
“Chưa từng tỉnh táo đến vậy.”
“Được, gửi hết giấy tờ liên quan cho tôi. Tôi sẽ xử lý ngay hôm nay.”
Cúp máy, tôi cảm thấy tảng đá đè nặng trong lòng suốt bao năm qua — cuối cùng cũng dịch xuống được một chút.
Tôi mặc kệ mẹ con Lưu Quế Phân lặng lẽ chuồn đi ngoài cửa. Cũng mặc kệ Giang Hạo, như con thú bị nhốt, đang đi qua đi lại trong phòng khách với gương mặt nhăn nhó.
Tôi bật laptop lên, bắt đầu rà soát từng khoản chi tiêu, từng giao dịch trong suốt 5 năm qua giữa tôi và Giang Hạo.
Đến tối, có vẻ anh ta muốn xoa dịu không khí, lần đầu tiên trong nhiều năm tự tay vào bếp, nấu một bàn đồ ăn đầy đủ các món tôi từng thích.
Anh ta bày biện tươm tất, rồi cẩn thận gọi tôi:
“Nhiên Nhiên… ăn cơm thôi.”
Tôi bước ra từ thư phòng, nhìn mâm cơm trước mặt — toàn là những món ngày xưa tôi từng thích.
Nhưng trong lòng tôi lúc này… chỉ còn là một khoảng trống hoang hoải, lạnh lẽo.
Tôi không động đũa.
Thay vào đó, tôi đặt một tập tài liệu mới in xuống trước mặt anh ta.
“Đây là bảng sao kê các khoản chi tiêu từ tài khoản chung của chúng ta. Tôi nhờ trợ lý hỗ trợ tổng hợp lại.”
Tập tài liệu không dày, nhưng mỗi trang đều khiến người ta rùng mình.
Trên đó, từng khoản chuyển khoản từ tài khoản chung sang tài khoản cá nhân của Lưu Quế Phân và Giang Lỗi được đánh dấu rõ ràng bằng bút highlight đỏ — từng đồng, từng ngày, từng lý do, không sót một xu.
Từ những khoản ban đầu chỉ một hai nghìn, đến sau này là năm nghìn, mười nghìn.
Họp lớp, quà cáp xã giao, đổi điện thoại, tiền du lịch…
Lý do thì muôn hình vạn trạng, nhưng tiền thì càng ngày càng nhiều.
Trang cuối cùng là một con số tổng kết.
“Ba mươi tư vạn bảy ngàn tệ.”
Tôi đọc chậm từng chữ, giọng bình tĩnh, nhưng như nặng ngàn cân đè xuống.
“Giang Hạo, tôi từng nghĩ, anh chỉ là người quá mềm lòng, quá mù quáng vì hiếu thảo. Nhưng tôi không ngờ… anh còn học được cách ăn cắp.”
Chữ “ăn cắp” vừa thốt ra, như một chiếc búa tạ giáng thẳng vào mặt anh ta.
Mặt Giang Hạo tái mét như tờ giấy, môi run cầm cập.
“Nhiên Nhiên, anh… anh không có… Đây là tài sản chung của vợ chồng mình mà… anh đưa cho mẹ, cho em trai… thì làm sao mà gọi là ăn cắp được chứ?”
Anh ta vẫn còn ngụy biện. Vẫn đang cố dùng tấm màn “tài sản chung” để che đậy cho những hành vi lén lút của mình.
Tôi bật cười.
Trong tiếng cười ấy là nỗi thất vọng sâu thẳm, xen lẫn khinh bỉ không giấu nổi.
Tôi đứng dậy, bước vào thư phòng, mở két sắt.
Lúc quay lại bàn ăn, tôi đặt mạnh xuống một cuốn sổ màu đỏ — sổ hồng.
“Bốp!”
Tiếng va chạm vang lên lạnh lẽo, đè lên cả tập sao kê vẫn đang nằm trên bàn.
“Nhìn cho kỹ vào.”
Giọng tôi hạ xuống, nhưng lạnh đến mức như có thể đóng băng không khí.
“Căn nhà này, tôi mua trước khi kết hôn, thanh toán toàn bộ bằng tiền riêng.”
“Trên sổ đỏ, chỉ có mỗi một cái tên — Lâm Nhiên.”
“Đây là tài sản trước hôn nhân của tôi.”
“Vậy nên, khi ly hôn — anh, mẹ anh, em trai anh, tất cả phải cút khỏi căn nhà này, không được để lại một sợi tóc.”
Đây là con bài cuối cùng của tôi.
Cũng là cọng rơm cuối cùng bóp nát anh ta.
Ánh mắt anh ta dán chặt vào cuốn sổ đỏ màu đỏ rực ấy, như muốn nhìn xuyên thủng giấy tờ bằng ánh mắt.
Sắc mặt anh ta dần dần tái đi, từng chút một.
Từ sốc… đến không thể tin nổi… cuối cùng — là tuyệt vọng hoàn toàn.
Bấy lâu nay, anh ta luôn nghĩ, căn nhà này — căn nhà trị giá gần mười triệu — là chốn an thân vững chắc, là lá chắn để anh ta có thể mặc sức tiêu xài và ỷ lại.
Anh ta nghĩ rằng, vì tôi yêu anh ta, nên tôi sẽ không ngần ngại mà hy sinh — cho anh ta, cho gia đình anh ta — kể cả lòng tự trọng, tiền bạc, và giới hạn cuối cùng.
Nhưng anh ta chưa bao giờ hiểu rằng, cái gọi là “nhà”, cái gọi là “tài sản chung” trong đầu anh ta, từ đầu đến cuối, chỉ tồn tại vì tôi đã quá nhẫn nhịn và bao dung.
Và hôm nay, tôi quyết định:
Tôi sẽ thu lại tất cả.
Hai chân Giang Hạo mềm nhũn, cả người sụp xuống ghế như một cái xác không hồn.
Mắt anh ta đờ đẫn, miệng lẩ
m bẩm như người bị rút cạn sinh khí:
“Không thể nào… sao lại như vậy… không thể nào…”
Tôi lặng lẽ nhìn anh ta gục ngã, không chút cảm xúc. Không thương hại. Không mềm lòng.
Bởi vì tôi biết — cuộc hôn nhân này, ngay từ gốc rễ, đã mục nát từ lâu rồi.
Vài ngày sau đó, điện thoại tôi gần như nổ tung.
Bảy cô tám bà họ hàng bên nhà họ Giang — những người tôi chỉ gặp mỗi dịp Tết đến Xuân về — bỗng như nhận được mệnh lệnh, lần lượt gọi điện tới tra tấn tinh thần.
Lời lẽ của họ cứ lặp đi lặp lại, thay nhau bào mòn sự kiên nhẫn của tôi:
“Tiểu Nhiên à, vợ chồng đầu giường cãi, cuối giường hòa. Hạo Hạo nó biết sai rồi, cho nó cơ hội đi con.”
“Trong nhà quan trọng nhất là yên ấm hòa thuận. Mẹ chồng con già rồi, cũng chỉ vì thương Tiểu Lỗi thôi, con đừng chấp nhặt quá.”
“Con là con gái, làm ầm chuyện ly hôn ra ngoài không hay ho đâu. Hơn nữa, con kiếm tiền giỏi, một năm vài triệu, tính toán mấy đồng bạc lặt vặt làm gì? Phụ nữ nên rộng lượng một chút!”
Thậm chí có người còn lớn tiếng dạy đời:
“Làm người đừng tuyệt tình quá, kẻo sau này bị báo ứng đó!”
Tôi không bắt máy.
Khi thấy không gọi được, họ chuyển sang nhắn tin, gửi WeChat.
Tôi cũng chẳng trả lời. Chỉ lặng lẽ đọc, rồi nhìn từng bộ mặt xấu xí ấy hiện ra rõ mồn một qua những dòng chữ.
Buồn cười thay — trong suốt những lời răn dạy đó, không một ai hỏi tôi đã chịu tổn thương thế nào, không một ai quan tâm chuyện gì thật sự đã xảy ra.
Trong mắt họ, tôi chỉ là người ngoài được gả vào nhà họ Giang.
Là một cái máy kiếm tiền biết đi.
Sự hy sinh của tôi là điều đương nhiên.
Còn sự phản kháng của tôi — chính là tội lỗi tày trời.
Còn Giang Hạo?
Anh ta cũng không ngồi yên.
Chắc cú sốc từ cuốn sổ đỏ vẫn chưa nguôi, anh ta bắt đầu chuyển sang chiến thuật “người chồng tình cảm”, gửi cho tôi hàng loạt tin nhắn mỗi ngày.
Nội dung đầy những hình ảnh, kỷ niệm từ lúc còn yêu nhau đến ngày cưới:
“Em yêu, còn nhớ bộ phim mình xem trong buổi hẹn đầu tiên không?”
“Vợ ơi, đây là bức ảnh mình chụp ở Đại Lý nè. Em từng nói, em thích bầu trời nơi đó nhất…”
“Vợ à, về nhà đi. Mình làm lại từ đầu nhé. Anh thề, sau này anh nghe lời em hết…”
Tôi nhìn những bức ảnh ngọt ngào ấy. Nghe những lời từng khiến tim tôi rung động ấy.
Giờ đây — chỉ thấy buồn nôn.
Quá giả tạo.
Quá nực cười.
Tối thứ Sáu.
Sau vài ngày im lặng, nhóm chat gia đình nhà họ Giang lại bắt đầu hoạt động.
Một dòng tag đập thẳng vào mắt tôi:
@Lâm Nhiên
Là dì cả của Giang Hạo.
“@Lâm Nhiên, Tiểu Nhiên à, con giận dỗi thế này cũng đủ rồi đấy. Làm con cái thì phải biết điều một chút, chủ động về xin lỗi mẹ chồng đi, chuyện coi như xong. Người một nhà, đừng gây mất hòa khí.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn đó.
Từng lớp uất nghẹn, từng tầng căm tức bị dồn nén suốt bao ngày — cuối cùng cũng tìm được nơi trút xuống.
Tôi không nhẫn nhịn nữa.
Tôi mở album, kéo đến đoạn video quay hôm chủ nhật.
Rõ nét. Không một vết mờ.
Cảnh Lưu Quế Phân ngồi bệt trước cửa nhà tôi, đập đùi, tru tréo gọi tôi là “sao chổi”, “con dâu bất hiếu” hiện lên trọn vẹn.
Tôi không nói một lời.
Gửi thẳng vào nhóm gia đình.
Tin nhắn được gửi đi.
Nhóm chat… lặng ngắt như tờ.
Tôi tiếp tục tung ra “đòn thứ hai”.
Tấm ảnh chụp sao kê chuyển khoản — con số 347.000 tệ được bôi đỏ chói lóa — từng dòng, từng mục rõ ràng.
Kèm theo đó, tôi gõ một đoạn ngắn, sắc như dao:
“Kính gửi các bậc trưởng bối,
Đây là số tiền mà Giang Hạo, từ tài khoản chung của hai vợ chồng, đã ‘hiếu kính’ cho mẹ và em trai mình kể từ ngày cưới.
Tổng cộng 347.000 tệ, trung bình mỗi năm gần 70.000.
Tôi có lương cao, nhưng tiền cũng không phải gió thổi mà ra.
Vậy xin hỏi quý vị:
Là tôi quá tính toán?
Hay là nhà họ Giang đã xem tôi như cây ATM dùng để dưỡng lão và thoát nghèo?”
Tin nhắn được gửi đi.
Cả nhóm chat — vẫn lặng như chết.
Tôi tung ra đòn kết liễu.
Ảnh chụp tin nhắn ngân hàng — giao dịch 9 vạn 8 bị chặn vì vượt hạn mức — rõ ràng, không thể chối cãi.
“Và đây — là giao dịch mà mẹ chồng tôi vài hôm trước định ‘mượn tiền tôi’, để mua quà sinh nhật cho cậu con trai út 25 tuổi quý như vàng của bà.”
“Một chiếc đồng hồ. Giá: 98.000 tệ.”
“Xin lỗi, phúc khí lớn thế này… tôi thật sự không kham nổi.”
“Vậy nên, cuộc hôn nhân này — tôi quyết định kết thúc.”
Tôi gửi đi ba tin nhắn ấy, không buồn xem nhóm phản ứng thế nào.
Tôi đưa tay, bấm thẳng vào góc phải màn hình.
Rời nhóm.
Cái nhóm chat khiến tôi thấy ghê tởm suốt 5 năm qua.
Thế giới, cuối cùng cũng yên lặng lại.
Những con ruồi vo ve bên tai tôi suốt bao năm — cuối cùng cũng ngậm miệng.
6.
Tôi cứ ngỡ, cuộc đời mình từ đây sẽ được yên ổn.
Nhưng tôi đã đánh giá quá cao giới hạn liêm sỉ của một gã đàn ông to xác nhưng não chưa trưởng thành, sau khi mất hết mặt mũi.
Sau khi bị tôi “tế sống” ngay trong nhóm chat gia đình, Giang Lỗi — cậu em chồng quý hóa — trở thành trò cười trong mắt tất cả họ hàng.
Một gã 25 tuổi, không có thu nhập, không có lý tưởng, vậy mà còn ngang nhiên đòi chị dâu tặng mình chiếc đồng hồ gần một trăm nghìn tệ làm quà sinh nhật.
Chuyện đó lan ra, danh tiếng của hắn xem như thối rữa hoàn toàn.
Vì quá xấu hổ, hắn bắt đầu nổi điên.
Và tôi — trở thành nơi để hắn trút hết cơn giận nhục nhã.
Chiều thứ Hai.
Tôi đang trong một cuộc họp video quốc tế quan trọng với cả đội.
Điện thoại nội bộ từ lễ tân bất ngờ đổ chuông.
“Giám đốc Lâm, dưới sảnh có người tự xưng là em chồng chị – anh Giang. Anh ta nói có chuyện gấp muốn gặp. Cảm xúc rất kích động, bên bảo vệ đang cố giữ lại nhưng sắp không nổi nữa…”
Tôi khẽ cau mày.
Hắn mò được tới tận công ty tôi?
Tôi nhìn vào màn hình họp, nói nhanh:
“Xin lỗi mọi người, cho tôi tạm dừng năm phút.”
Sau đó, tôi đứng dậy, mặt không biểu cảm, bước vào thang máy.
Công ty tôi đặt ở tòa nhà văn phòng hạng A+ giữa trung tâm thành phố.
Sảnh tầng trệt rộng rãi, sáng choang, người ra vào toàn là dân văn phòng sang trọng – âu phục giày da, khí chất chuyên nghiệp.
Và ở giữa sảnh…
Là Giang Lỗi.
Một thân áo thun nhăn nhúm, tóc tai bết dính, rũ rượi như mấy ngày chưa gội. Đứng lù lù ở chính giữa sảnh như một kẻ ăn mày lạc vào dạ tiệc – hoàn toàn không hợp cảnh.
Vừa thấy tôi bước ra khỏi thang máy, hắn như thấy được chỗ trút giận, lập tức chỉ tay, gào lên giữa thanh thiên bạch nhật:
“Mọi người mau tới mà xem! Đây này! Đây là bà chị dâu máu lạnh của tôi – Lâm Nhiên!”
Giọng hắn the thé, cao chói tai như còi báo động, ngay lập tức thu hút toàn bộ ánh mắt trong sảnh.
“Bà ta lương năm mấy triệu, đi xe sang, ở biệt thự, thế mà không cho nhà chồng một xu!”
“Mẹ tôi khổ cực nuôi anh trai bà ta lớn, giờ bà ta định đá bay ảnh, cho cả nhà tôi ra đường chết đói!”
“Cô ta vì sao giàu thế à?!”
“Vì cô ta bao trai trẻ ở ngoài kia đấy! Là đồ đàn bà hám tiền, lẳng lơ, không có đạo đức!”
Từng câu từng chữ bẩn thỉu như rác rưởi, từ miệng hắn tuôn ra như nước cống vỡ bờ.
Đồng nghiệp trong sảnh đã vây lại thành một vòng tròn. Ai cũng nhìn về phía tôi — ánh mắt kinh ngạc, hoang mang, thậm chí tò mò xen lẫn ngờ vực.
Hình ảnh chuyên nghiệp mà tôi xây dựng bao năm trời, sự tôn trọng và uy tín tôi gây dựng từng chút một — trong khoảnh khắc này, đều bị hắn giẫm nát không thương tiếc.
Tôi nhìn hắn — cái cách hắn gào rú, giẫm đạp, như một tên hề mất kiểm soát.
Cơn giận trong tôi — không bùng cháy.
Ngược lại, nó khiến tôi trở nên lạnh hơn bao giờ hết.
Tôi không cãi lại một câu.
Chỉ lặng lẽ rút điện thoại từ túi áo, ngay trước mặt tất cả mọi người, bấm gọi 110.
“Chào anh/chị bên cảnh sát. Tôi hiện đang ở sảnh tầng một tòa nhà XX. Ở đây có một người đang gây rối trật tự công cộng, xúc phạm nghiêm trọng đến nhân phẩm và danh dự của tôi. Tôi yêu cầu lập án xử lý.”
Giọng tôi rõ ràng, mạch lạc, từng chữ như đinh đóng vào tai những người xung quanh.
Giang Lỗi lập tức câm bặt.
Hắn không ngờ tôi lại báo công an thật.
Tôi cúp máy, không dừng lại.
Tiếp tục gọi đến nội bộ công ty — bộ phận pháp lý.
“John, là tôi – Lâm Nhiên. Làm ơn mang theo hai người và thiết bị ghi hình xuống sảnh. Có người đang bôi nhọ danh dự tôi giữa nơi công cộng, ảnh hưởng trực tiếp đến uy tín công ty. Làm ơn xử lý theo đúng quy trình. Ghi hình toàn bộ.”
“Rõ, Giám đốc Lâm. Chúng tôi xuống ngay.”
Chưa đầy ba phút sau — cảnh sát và ba nhân viên pháp lý công ty mặc vest, xách cặp tài liệu, xuất hiện đồng thời trong sảnh.
Ngay khoảnh khắc Giang Lỗi nhìn thấy cảnh sát…
Hắn lập tức mềm nhũn.
Ánh mắt hung hăng, hống hách trên mặt Giang Lỗi biến mất không còn dấu vết.
Thay vào đó là hoảng loạn và sợ hãi.
Cảnh sát, sau khi xác minh danh tính, lập biên bản với lý do gây rối trật tự công cộng, bôi nhọ danh dự người khác, lập tức áp giải hắn đi, không cho giải thích thêm lời nào.
Bộ phận pháp lý công ty tôi cũng không ngồi yên.
Ngay lập tức, họ phối hợp với quản lý tòa nhà, lấy toàn bộ video từ camera an ninh của sảnh, đồng thời ghi lại lời khai của nhiều đồng nghiệp có mặt tại hiện trường.
Chuỗi bằng chứng kín không kẽ hở.
Tôi quay sang John — trưởng phòng pháp chế của công ty — giọng dứt khoát, rõ ràng:
“Tôi sẽ đứng ra, kiện hắn tội phỉ báng danh dự dưới danh nghĩa cá nhân.
Mọi chi phí luật sư và tố tụng, tôi sẽ tự thanh toán.
Tôi muốn mỗi câu nói bẩn thỉu mà hắn vừa thốt ra, phải được đối chiếu trước vành móng ngựa. Hắn phải trả giá.”
John gật đầu chắc nịch:
“Tôi hiểu, Giám đốc Lâm. Chúng tôi sẽ tiến hành đầy đủ thủ tục. Mọi thứ sẽ xử lý đúng quy trình.”
Tôi đứng trong sảnh rộng rãi, nhìn theo chiếc xe cảnh sát rời đi.
Qua lớp kính, tôi thấy Giang Lỗi bị đè xuống ghế trong xe, quay lại nhìn tôi với ánh mắt đầy oán hận và hoảng loạn.
Tôi không chớp mắt, chỉ đáp lại hắn bằng một ánh nhìn lạnh như
băng.
**Giang Lỗi.
Cuộc chơi, giờ mới bắt đầu.**
Anh tưởng gào rú giữa sảnh công ty tôi là đủ để hủy hoại tôi sao?
Ngây thơ quá rồi.
Muốn hủy diệt một người —
chưa bao giờ cần khóc lóc, gào thét, hay làm loạn.
Chỉ cần một tờ đơn kiện.
Và pháp luật.
Khi nhận được cuộc gọi từ đồn cảnh sát, Giang Hạo gần như phát điên.
Anh ta chưa bao giờ ngờ rằng — tôi sẽ thật sự làm tới cùng, đích thân đưa cậu em trai bảo bối của anh ta vào đồn công an.
Suốt cả buổi chiều, anh ta dùng một số lạ gọi cho tôi hàng chục cuộc. Tôi — không bắt một cái nào.
Tối đến, tôi vừa kết thúc buổi tập gym dưới tầng, quay về thì đã thấy anh ta đang ngồi bần thần trước cửa nhà tôi.
Vừa thấy tôi, ánh mắt anh ta như bắt được cọng rơm cứu mạng.
Anh ta lao tới, rồi “phịch” một tiếng — quỳ thẳng xuống trước mặt tôi.
Một gã đàn ông cao hơn mét tám, giờ đây không còn chút khí khái nào, quỳ rạp trên nền gạch lạnh ngắt.
“Tiểu Nhiên… là anh sai! Anh thật sự biết sai rồi!”
Anh ta ôm lấy chân tôi, nước mắt nước mũi đầm đìa, khóc như kẻ mất trí:
“Anh không nên nuông chiều mẹ anh! Không nên bao che cho Tiểu Lỗi! Tất cả là lỗi của anh!”
“Em cứ giao anh cho công an cũng được! Muốn bắt anh cũng được! Nhưng xin em đừng để Tiểu Lỗi bị lập án!”
“Nó còn trẻ! Nếu có tiền án, đời nó coi như xong rồi!!”
Đây là lần đầu tiên, trong gần 10 năm quen biết, tôi thấy anh ta thật sự hối hận đến mức muốn hi sinh cả bản thân để cứu lấy em trai.
Một màn cảm động đến rơi lệ.
Đáng tiếc… tôi không còn lệ để rơi nữa.
Tôi đứng yên nhìn xuống anh ta, ánh mắt lạnh lẽo:
“Khi em trai anh đến công ty tôi, giữa thanh thiên bạch nhật, đứng trước mặt tất cả đồng nghiệp tôi mà gào lên tôi nuôi trai trẻ, phỉ báng tôi… anh ở đâu?”
“Nó hai mươi lăm tuổi rồi, không phải con nít năm tuổi.
Là người lớn thì phải biết chịu trách nhiệm trước pháp luật cho từng lời nói, từng hành động của mình.”
Từng lời của tôi — như lưỡi dao lạnh chém đứt mọi hy vọng mong manh còn sót lại trong anh ta.
Giang Hạo bắt đầu tự tát vào mặt mình — từng cái, từng cái, vang dội.
“Là tôi vô dụng! Tôi không giữ được nó! Tiểu Nhiên… em nhìn tôi đi! Là lỗi của tôi mà… em nhìn tôi một chút được không…”
Anh ta ngẩng lên, gương mặt đã sưng đỏ vì tự tát, cố gắng dùng hình ảnh “tự làm đau bản thân” để moi lấy chút xót xa từ tôi.
Anh bắt đầu nhắc lại những kỷ niệm từ thời đại học đến lúc kết hôn — những ngày cùng ăn khổ, cùng vượt khó, những khung cảnh từng cùng nhau đi qua — mong đánh thức trong tôi chút cảm tình còn sót lại.
“Tiểu Nhiên… em còn nhớ không?
Hồi mình mới ra trường, hai đứa chen chúc trong căn phòng thuê mười mét vuông…
Hồi đó em nói, sau này nhất định phải mua một căn nhà có cửa sổ sát đất để đón nắng sớm…”
“Giờ nhà mình có rồi.
Vậy sao em lại đòi rời đi?”
Tôi lặng lẽ nghe anh ta nức nở kể lể.
Trong lòng — không một gợn sóng.
Thậm chí còn thấy… hơi ồn ào.
Những điều từng khiến tôi cảm động rơi nước mắt, nay chỉ còn là những cái tát chan chát, không ngừng táp vào mặt, nhắc tôi nhớ mình đã từng ngu dại đến mức nào.
Tôi rút mạnh chân khỏi vòng tay đang bám víu của anh ta, lùi lại một bước, kéo giãn khoảng cách rõ ràng.
Giọng tôi rất nhẹ, nhưng lạnh như băng:
“Giang Hạo, muộn rồi.”
“Từ cái ngày anh mặc nhiên để mẹ anh dùng thẻ phụ của tôi, mua cho em họ anh cái túi đầu tiên, rồi sau đó lừa dối tôi, dùng tiền chung để vá cái hố mà bà ấy đào ra… thì giữa chúng ta, đã không còn đường quay lại.”
“Có những sai lầm… chỉ một lần thôi, cũng đủ kết liễu một mối quan hệ.”
Tôi không nhìn anh ta thêm.
Chỉ xoay người, đưa ngón tay mở khóa vân tay trên cửa nhà.
Cạch.
Cửa bật mở. Tôi bước vào, và khi cánh cửa đóng sập lại sau lưng, tôi nghe thấy phía ngoài — là tiếng gào khóc thê thảm tuyệt vọng của Giang Hạo.
Tiếng khóc ấy — không còn giống người.
Giống như dã thú bị dồn đến đường cùng, vừa đau đớn, vừa tràn đầy tiếc nuối.
Tôi dựa vào cánh cửa lạnh ngắt, từ từ nhắm mắt.
Thở ra một hơi thật dài.
Giang Hạo à,
Giờ anh mới hối hận…
Muộn rồi.
Và với tôi —
Nó chẳng còn chút giá trị nào.
8.
Một tuần sau, tôi hẹn gặp Giang Hạo tại văn phòng của luật sư Vương.
Anh ta trông tiều tụy thấy rõ — hốc mắt trũng sâu, râu ria lởm chởm, chẳng còn chút dáng dấp nào của người đàn ông từng tự tin, phong độ ngày nào.
Chúng tôi ngồi đối diện nhau qua một chiếc bàn họp lớn.
Không khí lạnh lẽo — như đang ở nhà xác.
Tôi không nói lời dư thừa.
Chỉ đẩy hai bản hợp đồng ly hôn sang phía anh ta.
Tay anh ta khẽ run khi cầm lấy từng tờ giấy.
Và khi đọc nội dung bên trong — sắc mặt vốn đã nhợt nhạt lại càng trắng bệch, mắt lập tức đỏ hoe.
Nội dung bản thỏa thuận rất đơn giản. Cũng rất tàn nhẫn.
1. Căn hộ hiện tại – tài sản tôi mua trước hôn nhân, thanh toán toàn bộ bằng tiền cá nhân – thuộc quyền sở hữu của tôi.
→ Anh ta phải dọn ra khỏi nhà trong vòng 7 ngày kể từ ngày thỏa thuận có hiệu lực.
2. Chiếc xe hơi trị giá 400.000 tệ – mua trong thời gian hôn nhân, đứng tên tôi.
→ Vẫn thuộc về tôi.
3. Tài khoản tiết kiệm chung – sau khi trừ đi khoản 347.000 tệ anh ta đã tự ý chuyển cho mẹ và em trai, phần còn lại được chia đôi.
4. Điều quan trọng nhất:
→ Khoản 347.000 tệ anh ta tự ý rút mà không có sự đồng ý của tôi, có thể bị pháp luật xem là hành vi chiếm dụng và xâm phạm tài sản chung.
→ Vì vậy, một nửa số tiền ấy – tức 173.500 tệ, sẽ được liệt kê là khoản nợ cá nhân anh ta phải hoàn trả cho tôi.
Anh ta run rẩy, giọng khàn đặc:
“Lâm Nhiên… em nhất định phải tuyệt tình như vậy sao?”
“Dù sao… chúng ta cũng là vợ chồng bao nhiêu năm.
Em muốn anh tay trắng ra đi… lại còn mang theo cả món nợ?”
Anh ta vẫn hy vọng tôi sẽ “nể tình cũ”, ít nhất để anh ta ra đi trong im lặng, không quá thảm hại.
Anh ta — lại sai rồi.
Tôi không đến đây để làm từ thiện.
Tôi còn chưa mở miệng, luật sư Vương bên cạnh tôi đã lên tiếng, giọng điềm tĩnh, chuyên nghiệp, không chút cảm xúc:
“Anh Giang, mong anh hiểu rõ.
Theo Điều 47 của Luật Hôn Nhân và Gia đình, trong trường hợp ly hôn, nếu một bên cố tình che giấu, chuyển nhượng, tiêu tán hoặc làm giả nợ nhằm chiếm đoạt tài sản chung, thì tòa án có thể xử chia ít hơn hoặc không chia phần tài sản của bên đó.”
“Thân chủ của tôi – cô Lâm Nhiên – chỉ yêu cầu anh hoàn trả một nửa số tiền anh đã tự ý chuyển đi.
Cô ấy cũng chưa khởi kiện anh vì hành vi lạm dụng lý do “hiếu thuận” để chiếm dụng tài sản hôn nhân.
Như vậy… đã là rất nhân nhượng rồi.”
Lời của luật sư Vương — như lưỡi dao phẫu thuật sắc lạnh, rạch toạc tấm mặt nạ cuối cùng mà Giang Hạo đang cố níu giữ.
Tôi nhìn gương mặt anh ta — méo mó vì xấu hổ lẫn giận dữ.
Tôi cất giọng, vẫn lạnh và thẳng như mọi lần:
“Tôi đã cho anh rất nhiều cơ hội.”
“Tôi đã nhắc nhở anh, cảnh báo anh, thậm chí nhường nhịn và lùi bước. Nhưng chính anh — và gia đình tham lam vô đáy của anh — đã tự tay đóng lại mọi con đường.”
Tôi đẩy một cây bút ký màu đen đến trước mặt anh ta.
“Ký vào.
Coi như chúng ta kết thúc trong yên ổn. Mỗi người một đường, không ai nợ ai.”
Tôi dừng một chút, rồi nhìn thẳng vào mắt anh ta, giọng rắn như thép:
“Còn nếu anh không ký…
Vậy thì hẹn gặp nhau ở tòa án.”
“Đến lúc đó, vụ kiện phỉ báng của em trai anh – Giang Lỗi, và vụ chiếm dụng tài sản hôn nhân của anh — tôi sẽ gộp lại kiện một thể.”
“Tôi tin, tòa sẽ rất hứng thú nghe chi tiết nhà họ Giang đã vắt kiệt con dâu lương triệu một năm như thế nào.”
Lời cảnh báo của tôi — rõ ràng.
Không vòng vo.
Không nước mắt.
Không lùi bước.
Bàn tay Giang Hạo run bần bật như lá rụng giữa mùa thu.
Anh ta hiểu, lần này tôi không đùa.
Anh ta biết, nếu thật sự kéo nhau ra tòa, kết cục chỉ có thể thê thảm hơn, mất sạch thể diện — không còn đường lui.
Áp lực và tuyệt vọng, như hai tảng đá khổng lồ, đè nát tuyến phòng thủ cuối cùng trong tâm trí anh ta.
Anh ta nhìn tôi chằm chằm mấy giây — ánh mắt phức tạp đến mức tôi không thể phân biệt được rõ ràng.
Có hối hận, có uất ức, có cả van nài.
Cuối cùng…
Anh ta cầm bút lên.
Từng nét, từng nét, anh ta ký vào bản thỏa thuận ly hôn — thứ văn bản sẽ tước đoạt sạch mọi tài sản, địa vị, và danh phận cuối cùng mà anh ta có thể vin vào.
Khi anh ta viết xong nét bút cuối cùng, cả người như bị rút cạn sinh lực, ngồi thụp xuống ghế, mềm nhũn như cái xác rỗng.
Tôi nhẹ nhàng thu lại bản hợp đồng của mình.
Không nói thêm gì.
Không nhìn lại.
Tôi đứng dậy,
quay lưng rời khỏi phòng họp.
Bên ngoài, ánh mặt
trời chói chang, gay gắt đến mức khiến tôi hơi choáng váng khi vừa bước ra khỏi cửa văn phòng luật.
Tôi hít một hơi thật sâu.
Không khí tràn ngập hương vị của tự do.
Giang Hạo, tạm biệt.
Không — phải là:
Tạm biệt mãi mãi.
Khi biết nội dung chi tiết của bản thỏa thuận ly hôn, Lưu Quế Phân lập tức trợn trắng mắt, trình diễn một pha “tăng xông ngất xỉu” chuẩn sách giáo khoa.
Xe cứu thương hú còi đưa bà ta thẳng vào bệnh viện.
Ngay sau đó, Giang Hạo lại dùng một số lạ nhắn tin cho tôi — nội dung chẳng khác gì bùa đòi mạng.
“Mẹ đang nguy kịch, nằm ở khoa Tim mạch Bệnh viện số Ba thành phố.
Bác sĩ nói bà ấy chịu cú sốc quá lớn, tình hình rất xấu.
Bà ấy không muốn gặp ai, chỉ muốn gặp em. Chỉ muốn được em tha thứ…”
“Lâm Nhiên…
Anh van em…
Em tới thăm bà ấy đi. Nếu không, bà ấy thật sự sẽ chết mất…”
Lại là bài cũ.
Dùng mạng sống để ép buộc.
Dùng đạo đức để trói chân tôi.
Nếu là một tháng trước, có lẽ tôi sẽ mềm lòng, sẽ cảm thấy có lỗi, và sẽ lập tức chạy đến bệnh viện.
Nhưng bây giờ?
Chỉ thấy buồn cười.
Tôi không trả lời tin nhắn đó.
Thay vào đó, tôi nhờ một người bạn làm trong hệ thống y tế giúp kiểm tra hồ sơ nhập viện của Lưu Quế Phân.
Rất dễ dàng — bạn tôi báo lại:
Bà ta không hề nằm phòng chăm sóc đặc biệt gì cả.
Chỉ là giường thường ở khoa Tim mạch, phòng ba người.
Chẩn đoán: nhịp tim nhanh do kích động, huyết áp tăng nhẹ.
Nói thẳng ra:
Chả có gì nghiêm trọng.
Cùng lắm chỉ là diễn hơi quá đà.
Bạn tôi còn cười cười kể thêm:
“Vừa nhập viện xong đã ăn ngon miệng lắm nha.
Mỗi bữa làm luôn hai tô cơm, tinh thần phấn chấn.
Mà mắng người thì… giọng vang lắm, mắng dữ tới mức mấy bệnh nhân cùng phòng sắp bị trầm cảm rồi.”
Tôi nghe xong, chỉ bật cười lạnh một tiếng.
Muốn gặp tôi à?
Muốn tôi đến bệnh viện, đứng trước giường bệnh, quỳ xuống xin lỗi,
xé nát đơn ly hôn trước mặt tất cả mọi người?
Lưu Quế Phân, bà tính toán kêu to quá rồi đấy.
Tôi không đến bệnh viện.
Tôi mở app trên điện thoại, thanh toán 10.000 tệ,
mời một y tá chăm sóc đặc biệt đắt nhất khu vực, phục vụ 24/24.
Tôi còn dặn kỹ bên dịch vụ:
“Bà Lưu đây là nhân vật quý như vàng, nhất định phải được chăm sóc tận tình.
Cơm phải bón tận miệng, thân thể phải lau sạch sẽ,
cả việc nặng nhẹ gì… tuyệt đối không để bà ấy nhấc tay nhấc chân.”
Xong xuôi, tôi gọi đến tiệm hoa lớn nhất khu vực,
đặt một giỏ hoa khai trương cỡ đại, yêu cầu gửi đến Bệnh viện số 3 – Khoa Tim mạch – phòng 803 – giường của bà Lưu.
Tôi còn cẩn thận dặn bên cửa hàng:
“Nhớ viết đúng lời này vào thiệp hoa nhé”:
**“Chúc bà Lưu Quế Phân mau chóng bình phục,
Sớm xuất viện để bắt đầu một cuộc sống mới nơi chỗ ở mới.
Cuộc đời không dễ dàng, nhớ giữ gìn sức khỏe.
— Kính gửi:
Người từng là con dâu
Lâm Nhiên”**
Sáng hôm sau, y tá tôi thuê gửi cho tôi một đoạn clip quay lại hiện trường.
Trong video, Lưu Quế Phân nằm trên giường, giọng hùng hồn sai khiến Giang Hạo:
“Đi ra mua cho mẹ con vịt quay ở tiệm lão Trương đằng Nam thành ấy! Không đúng tiệm đó mẹ không ăn!”
Ngay lúc đó, anh shipper đẩy giỏ hoa khổng lồ bước vào phòng.
Giỏ hoa cao gần bằng người, rực rỡ đến mức mấy giường còn lại nhìn mà choáng.
Vừa thấy, mặt bà ta hớn hở — tưởng là họ hàng thân thích gửi đến.
Nhưng khi y tá đọc tấm thiệp lên…
“Người gửi: **‘Tiền con dâu’ – Lâm Nhiên.”
Sắc mặt bà ta từ rạng rỡ đắc ý, chuyển sang xanh lè, rồi chuyển tiếp sang màu gan lợn.
“Tiền con dâu?!
LÂM—NHIÊN!!”
Bà ta hét to một tiếng, rồi bật dậy khỏi giường bệnh như bị điện giật, động tác linh hoạt chẳng khác gì cô gái đôi mươi tập aerobic.
Không nói không rằng, bà ta lao tới đạp đổ giỏ hoa khổng lồ, hoa tươi và trái cây văng tung toé đầy sàn bệnh viện.
Vẫn chưa hả giận, bà ta tiếp tục lao tới giẫm nát từng cánh hoa, miệng gào lên từng tiếng độc địa:
“Con đĩ! Con hồ ly tinh! Tao nguyền mày chết không toàn thây!”
Giọng khỏe như chuông đồng, khí thế như sấm.
Cái dáng vẻ ấy, có chỗ nào giống người đang “bệnh nguy kịch”?
Tôi chỉ nhìn đoạn clip mà y tá gửi đến, mỉm cười lạnh.
Không nói nhiều, tôi chuyển tiếp đoạn video cho Giang Hạo.
Kèm theo đó là một câu nhắn:
**“Xem ra sức khỏe của mẹ anh hồi phục rất tốt.
Đến mức có thể đứng dậy… nhảy múa luôn rồi.
Gửi lời hỏi thăm giúp tôi nhé.
Chúc bà sớm xuất viện.”**
Lần này, Giang Hạo không trả lời.
Tôi đoán — có lẽ anh ta cũng cạn lời rồi.
Bởi vì còn gì để nói nữa đâu, khi mà chính người mẹ anh ta một mực bảo vệ, đã vạch trần tất cả bằng màn diễn rẻ tiền và điên cuồng ấy.
10.
Nửa tháng sau, phiên tòa xét xử vụ phỉ báng danh dự do Giang Lỗi gây ra chính thức tuyên án.
Vì phía tôi cung cấp chuỗi bằng chứng không thể chối cãi, lại cộng thêm thái độ ngoan cố, không hối hận từ phía bị cáo, tòa đã đưa ra phán quyết:
• Buộc Giang Lỗi đăng công khai lời xin lỗi trên báo, liên tục trong 3 ngày, nội dung do luật sư tôi duyệt.
• Bồi thường tổn thất tinh thần cho tôi 50.000 tệ.
Số tiền ấy với tôi chẳng là gì.
Nhưng với hắn — là một cái tát công khai.
Quan trọng hơn cả, bản án này sẽ như một vết nhơ không thể gột sạch — theo hắn suốt đời.
Từ nay về sau, dù là xin việc, thi công chức, thi biên chế, bất kỳ kiểm tra lý lịch nào cũng đều bị vạch ra rõ ràng.
Cái gọi là “tương lai sáng lạn” của Giang Lỗi —
hắn tự tay chôn sống rồi.
Còn Giang Hạo?
Cuộc sống của anh ta cũng chẳng khá khẩm gì.
Vác trên lưng khoản nợ 173.500 tệ — mỗi tháng phải trích phần lớn tiền lương ra trả cho tôi, trong khi mức lương vốn đã chẳng cao.
Cộng thêm cú sốc ly hôn và em trai bị phạt, tinh thần anh ta tụt dốc không phanh.
Làm việc liên tục sai sót, bị công ty đuổi việc sau đúng một tháng, với lý do:
“Không đủ năng lực đảm nhiệm vị trí.”
Còn Lưu Quế Phân?
Sau màn “nằm viện giả chết” kéo dài nửa tháng, bà ta tiêu sạch khoản lương hưu cuối cùng, rồi cụp đuôi xuất viện.
Trở về căn nhà mà trước kia bà ta vẫn nghĩ là của mình, lại thấy chờ sẵn một tờ lệnh cưỡng chế di dời của tòa án.
Không còn nhà. Không còn tiền.
Bà ta dắt theo hai đứa con — một đứa thất nghiệp, ôm nợ ngập đầu, một đứa có tiền án, không ai nhận vào làm — ba mẹ con dắt díu nhau trở về căn hộ ọp ẹp rộng hơn 50m² ngày xưa.
Cái gọi là “nhà họ Giang” ấy —
cuối cùng cũng về đúng với bản chất thật của nó.
Cậu con trai út từng được bà ta nâng như nâng trứng, coi như niềm hy vọng duy nhất của dòng họ,
giờ đây lại biến thành gánh nặng lớn nhất, nỗi nhục sâu nhất trong căn nhà ấy.
Còn đứa con trai cả – người từng là “cây rút tiền vĩnh viễn” của bà,
nay đến chính mình còn chẳng lo nổi, thì lấy đâu ra để lo cho người khác.
Tôi nghe hết những chuyện hậu trường ấy từ cô bạn thân – Tô Tình.
Nghe bảo nhà họ Giang bây giờ mỗi ngày như chiến trường.
Lưu Quế Phân mắng Giang Lỗi không ngơi miệng:
“Đồ vô dụng! Đồ sao chổi! Mày hại cả nhà tao tan nát!”
Giang Lỗi cũng chẳng vừa, mắng ngược:
“Chính bà ham tiền, chính bà xúi tôi làm chuyện đó, giờ đổ hết lên đầu tôi?”
Còn Giang Hạo, ngày nào cũng phải lo tiền trả nợ,
chịu hết nổi cảnh mẹ và em đòi hỏi không ngừng, còn cãi vã như lên đồng.
Gia đình từng “đồng lòng đối phó tôi”,
giờ đã hoàn toàn vỡ nát.
Từng người đổ lỗi, công kích, xé nhau ra từng mảnh.
Một căn nhà – sống như địa ngục.
Cây đổ thì khỉ tan. Tường ngã thì người giẫm.
Đám họ hàng từng vây quanh nịnh nọt nhà họ Giang,
giờ cũng lặn mất tăm,
sợ bị vạ lây, tránh còn không kịp.
Tô Tình kể chuyện rôm rả, sinh động.
Còn tôi?
Bình tĩnh đến mức chẳng buồn chớp mắt.
**Mọi thứ,
đều là những gì họ xứng đáng nhận được.**
Khoản 50.000 tệ bồi thường tổn thất tinh thần mà Giang Lỗi chuyển cho tôi —
Tôi giữ đúng cam kết với bản thân:
Toàn bộ số tiền đó,
tôi quyên góp dưới hình thức ẩn danh
cho Quỹ hỗ trợ pháp lý bảo vệ quyền lợi phụ nữ tại thành phố.
Tôi muốn —
dùng số tiền dơ bẩn đó,
làm một điều tử tế.
Giúp đỡ những người từng như tôi —
bị kẹt trong bùn lầy mà không có tay kéo ra.
**Thiện – có thiện báo.
Ác – có ác báo.**
Tôi tin vào nhân quả.
Và hôm nay, tôi thấy được rồi.
11.
Thời gian,
luôn là liều thuốc chữa lành mạnh mẽ nhất.
Nửa năm sau,
cuộc sống và sự nghiệp của tôi đã bước sang một chương hoàn toàn mới.
Tôi chính thức rút khỏi thế giới của Giang Hạo,
mọi khoản nợ nần, tài sản, tình cảm —
đều đã được thanh toán sạch sẽ.
Anh ta vẫn đều đặn chuyển tiền vào tài khoản của tôi mỗi tháng.
Không nhiều, nhưng đủ để nhắc nhở anh ta mỗi ngày rằng:
Cái giá cho sự ngu dại của mình —
là phải trả bằng tiền, bằng tự do, và bằng cả quá khứ.
Một chiều cuối tuần, nắng vàng nhẹ như nhung.
Tôi đang ngồi tại quán cà phê cạnh cửa sổ,
trò chuyện cùng một người đàn ông do Tô Tình giới thiệu.
Anh tên là Chu Luật,
giảng viên đại học – khoa Lịch sử.
Đeo kính gọng vàng, lời nói uyên bác, phong thái nhã nhặn,
cử chỉ mang theo khí chất trầm ổn và nho nhã của một người từng đọc hàng vạn cuốn sách.
Chúng tôi đang nói về văn hóa thưởng trà thời Tống, câu chuyện rất ăn ý.
Tôi vô tình ngẩng đầu nhìn ra ngoài cửa kính.
Và ngay giây đó…
tôi nhìn thấy một bóng người quen thuộc đến lạ.
Một người đàn ông, mặc chiếc áo khoác cũ bạc màu, râu mọc lởm chởm, tóc bết lại vì dầu,
đôi mắt đờ đẫn như mất phương hướng,
đứng bên kia đường,
lặng lẽ nhìn về phía tôi.
Là Giang Hạo.
Anh ta gầy đi rất nhiều.
Và già hơn rất nhiều.
Toàn thân tỏa ra mùi vị của sự thất bại và tuyệt vọng.
Ánh mắt của chúng tôi — giao nhau trong một giây ngắn ngủi.
Tôi nhìn thấy trong mắt anh ta:
Kinh ngạc.
Rồi đến hối hận.
Và sau cùng là… tuyệt vọng đến không thể cứu vãn.
Anh ta như muốn nhấc chân bước qua.
Nhưng ánh nhìn lại dừng ở vị giáo sư nhã nhặn đối diện tôi.
Rồi… dừng ở nụ cười nhẹ nhàng trên gương mặt tôi —
bình thản, thư thái, không vướng bận gì.
Và chân anh ta – dừng lại.
Anh ta cúi đầu.
Cả người như bị rút sạch xương sống, vai rũ xuống, dáng vẻ thất thần.
Rồi…
quay lưng.
Im lặng rời đi.
Lặng lẽ như một con chó hoang bị chủ bỏ rơi,
lững thững hòa vào dòng người tấp nập ngoài kia —
biến mất.
Toàn bộ quá trình ấy —
chỉ diễn ra trong chưa đầy mười giây.
________________________________________
Giáo sư Chu ngồi đối diện dường như cảm nhận được một thoáng ngẩn ngơ trong mắt tôi.
Anh mỉm cười hỏi:
“Sao vậy? Em gặp người quen à?”
Tôi thu lại ánh nhìn,
khẽ lắc đầu.
Rồi nở một nụ cười dịu dàng, chân thành:
**“Không có gì.
Chỉ là… vô tình nhìn thấy một người —
không còn quan trọng.”**
Đúng vậy. Khôn
g còn quan trọng.
Sự suy sụp của anh ta bây giờ — không liên quan đến tôi.
Tương lai anh ta ra sao — tôi càng không bận tâm.
**Báo thù đỉnh cao nhất,
không phải là cãi cho thắng, đánh cho đau —
mà là… thản nhiên sống tốt,
và xoá họ khỏi đời mình như chưa từng tồn tại.**
Họ sống khổ —
không liên quan đến tôi.
Họ sống tốt —
càng chẳng liên quan.
Đó,
mới là bản án,
cay đắng nhất.
[ Hết ]
Không có nhận xét nào:
Đăng nhận xét