.png)
Tôi vừa ký xong đơn ly hôn, chồng cũ đã lập tức ôm “tình yêu đích thực” cùng đứa con gái riêng về quê mở tiệc ăn mừng rình rang.
Cả làng xôn xao:
“Cuối cùng anh ấy cũng tìm được chân ái rồi!”
Giữa tiếng pháo nổ giòn giã và những tràng cười hỉ hả, bỗng một tiếng hét vang lên, xé toạc bầu không khí náo nhiệt:
“5800 tệ! Con dâu cũ cắt luôn tiền sinh hoạt 5800 tệ mỗi tháng của tôi rồi!!”
Gương mặt vênh váo của chồng cũ lập tức đông cứng.
Anh ta đứng chết trân tại chỗ như bị giội nước lạnh giữa mùa đông.
Phải đến lúc ấy, anh ta mới nhận ra—
Có những món nợ xưa, đâu dễ xóa sổ chỉ bằng một tờ giấy ly hôn.
1.
Con dấu đỏ như máu của Cục Dân Chính in chói lọi trên tờ giấy ly hôn mới cứng, giống như một giọt máu khô khốc, in hằn lên hồi kết của năm năm hôn nhân.
Ra khỏi cửa, trời nắng gắt, ánh sáng chói chang khiến mắt tôi cay xè.
Cao Minh—không, giờ phải gọi là chồng cũ rồi—gần như lao vút đi, không buồn nói nổi một câu khách sáo.
Cuộc hôn nhân năm năm của chúng tôi kết thúc nhẹ hều, như thể chỉ là hủy kích hoạt một tài khoản chẳng mấy quan trọng.
Tôi trở về căn nhà trống không, đồ đạc của anh ta đã được dọn sạch từ lúc nào.
Trong không khí vẫn vương lại mùi nước hoa lạ, ngọt đến mức ngấy, khiến dạ dày tôi như bị đảo lộn.
Tôi không khóc.
Nước mắt là thứ dành cho người xứng đáng.
Tôi chỉ lặng lẽ mở điện thoại, bấm vào đường link một người bạn vừa gửi qua WeChat.
Đó là dòng trạng thái mới nhất của Cao Minh.
Chín bức ảnh được chỉnh sửa kỹ càng, mỗi tấm đều rực rỡ như đang khoe chiến tích.
Anh ta bế một đứa trẻ sơ sinh trong tay, bên cạnh là một cô gái trẻ trung xinh đẹp đang nép sát vào người anh ta — Bạch Vi.
Phía sau là ngôi nhà hai tầng ở quê vừa mới được tu sửa, trước cửa treo đầy bóng bay và băng-rôn:
“Chúc mừng nhà họ Cao đón chào tiểu công chúa!”
Dòng chú thích càng khiến mắt tôi nhói lên:
“Tạm biệt quá khứ, chào đón cuộc sống mới.”
Cuộc sống mới sao…?
Tôi nhìn khuôn mặt phơi phới gió xuân của anh ta trong ảnh, khẽ nhếch môi cười nhạt.
Cuộc sống mới của anh ta đương nhiên là đáng để ăn mừng.
Dù gì thì anh ta cũng đã dùng năm năm thanh xuân của tôi, cộng thêm cả đống tiền mồ hôi nước mắt, để trải thảm đỏ cho “cuộc đời mới” ấy rồi.
Bạn tôi gửi qua một tin nhắn thoại, giọng đầy phẫn nộ:
“Ninh Ninh, cậu nhìn thằng khốn Cao Minh kia kìa! Ly hôn xong là lộ mặt liền! Đây đâu phải tiệc đầy tháng — rõ là tiệc mừng ly hôn còn gì! Cậu đừng để tâm nha!”
Tôi gửi lại cho cô ấy một sticker:
“Yên tâm.”
Tôi để tâm ư?
Sao có thể.
Tôi chỉ đang đợi — một cuộc gọi đã nằm trong dự tính, và màn mở màn cho một vở kịch hay.
Cứ như thể ống kính vừa cắt cảnh sang một ngôi làng nhỏ cách đây cả ngàn cây số.
Tôi gần như có thể hình dung ra mọi thứ ở đó.
Bàn tiệc cưới trải dài từ sân nhà ra tận gốc cây hòe đầu làng, mùi thịt kho nồng ngậy lẫn trong tiếng pháo nổ chát chúa, tạo nên khung cảnh náo nhiệt đặc trưng của miền quê.
Cao Minh — con “phượng hoàng” bay lên từ xó núi — đang được một vòng tròn bà con hàng xóm vây quanh, cưng nựng.
Anh ta ôm đứa con gái chưa đầy tháng trong tay, mặt mày hớn hở, hưởng thụ từng lời tung hô như uống từng ngụm rượu ngọt:
“Cao Minh đúng là có bản lĩnh, trên thành phố mở công ty, làm ông chủ lớn đó nha!”
“Coi cô vợ mới của ảnh kìa, da dẻ trắng bóc, xinh như minh tinh trên tivi luôn!”
“Đứa nhỏ cũng đẹp, đúng kiểu tướng đại phú đại quý!”
Mà nhân vật chói lòa nhất hôm ấy, lại chính là mẹ chồng cũ của tôi — bà Lưu Thúy Lan.
Bà ta mặc bộ áo lụa đỏ mới tinh, lượn qua lượn lại giữa dãy bàn tiệc, giọng nói lanh lảnh át hết cả tiếng pháo:
“Con trai tôi hiếu thảo lắm! Nó nói rồi, qua Tết sẽ đón tôi lên thành phố sống, để tôi làm bà cụ thành thị, hưởng phúc tuổi già!”
Bà ta khoa môi múa mép kể chuyện mỗi tháng tôi chuyển cho bà ta 5800 tệ tiền sinh hoạt, còn huênh hoang rằng số tiền ấy cao hơn cả lương hưu của giáo viên làng.
Người xung quanh tròn mắt trầm trồ ghen tỵ.
Cao Minh thì say sưa trong ánh hào quang đó — cảm giác hư vinh méo mó vì mặc cảm xuất thân thấp hèn, giờ phút này được bơm căng đến mức thỏa mãn cực độ.
Anh ta tưởng, chỉ cần đá văng tôi — người vợ từng cùng anh ta chịu khổ, sống chết — thì đời mình sẽ lập tức sang trang huy hoàng.
Anh ta không hề biết…
Cái “đỉnh cao cuộc đời” mà anh ta đang đứng lên vênh váo kia, chính là được xây từ máu thịt và thanh xuân của tôi.
Tiệc tùng đang giữa lúc cao trào, bà Lưu Thúy Lan – mẹ chồng cũ của tôi – có lẽ uống hơi nhiều, miệng khô, liền lảo đảo đi ra đầu làng mua mấy chai nước ngọt về tiếp tục khoe mẽ với hội bạn già.
Bà ta rút ra chiếc thẻ ngân hàng vẫn dùng để tôi chuyển khoản hằng tháng, đưa cho ông chủ quán tạp hóa.
“Thanh toán thất bại, tài khoản không đủ số dư.”
Một câu nói nhẹ bẫng như gió thoảng, lại như nguyên gáo nước lạnh dội thẳng lên đầu bà ta.
Bà ta sững người.
“Không thể nào! Trong thẻ tôi có mấy vạn tệ mà! Quét lại đi!”
Chủ tiệm thử lại lần nữa. Kết quả vẫn y như cũ.
Cơn say của bà ta lập tức bị đẩy lùi một nửa. Một cảm giác bất an dâng lên như sóng ngầm, bóp nghẹt cả lồng ngực.
Bàn tay run rẩy, bà ta lôi kính lão ra, mở app ngân hàng.
Ngay khi nhìn thấy tháng này không có 5800 tệ chuyển về như thường lệ, còn số dư chỉ còn lèo tèo hai con số… sợi dây thần kinh cuối cùng trong đầu bà ta đứt phựt.
Như một con thú mẹ phát điên, bà ta xốc váy lụa đỏ, lao về lại giữa sân tiệc, ngã lên lộn xuống mấy bước.
Bà ta xô đám đông đang vây quanh Cao Minh, túm chặt lấy tay con trai, móng tay bấm sâu vào da thịt anh ta, gần như rạch ra vết máu.
“Cao Minh!”
Tiếng hét chát chúa xé tan bầu không khí náo nhiệt. Cả sân tiệc chết lặng.
Mọi ánh mắt đổ dồn về người đàn bà tóc tai rối bù, mặt đỏ bừng, trông như phát điên.
“Con dâu cũ của tao! Con rắn độc Giang Ninh đó! Nó cắt luôn tiền sinh hoạt của tao! Năm ngàn tám trăm tệ! Một xu cũng không thấy!”
Gương mặt ngập tràn đắc ý của Cao Minh, như một tòa lâu đài xây trên cát — từ từ nứt ra từng đường, từng mảnh, cuối cùng vỡ nát hoàn toàn, để lại một lớp mặt trắng bệch không còn giọt máu.
Anh ta lắp bắp, giọng khô khốc như giấy ráp:
“Không thể nào… cô ấy không dám đâu…”
“Không dám cái đầu mày! Tự mà nhìn đi!”
Bà Lưu giơ cái điện thoại lên dí thẳng vào mặt anh ta, vừa gào vừa khóc như trời sập:
“Nó đúng là đồ lòng lang dạ sói! Vừa ly hôn đã muốn giết chết tao! Tao sống sao nổi nữa? Giang Ninh! Con tiện nhân nhà mày trời tru đất diệt!”
Sân tiệc im phăng phắc.
Chỉ còn tiếng gào khóc thất thanh và màn kịch mà chẳng ai ngờ — được chiếu ngay giữa tiệc mừng.
Ánh mắt ngưỡng mộ và những lời tung hô trên gương mặt dân làng dần biến sắc — thành nghi ngờ, thành thương hại, thậm chí là… mỉa mai.
Thì ra cái gọi là “Tổng Giám đốc Cao” phong quang rực rỡ, lại để mẹ ruột phải sống dựa vào tiền trợ cấp… của vợ cũ.
Cánh tay đang bế đứa con gái nhỏ trong lòng của Cao Minh dần dần cứng đờ.
Đứa bé dường như cũng cảm nhận được bầu không khí quái lạ xung quanh, đột nhiên ré lên khóc toáng.
Tiếng khóc, tiếng gào chửi, tiếng xì xào bàn tán… hòa thành một mớ hỗn loạn.
Cao Minh có cảm giác mình như kẻ bị lột trần, đứng giữa sân đình làng, chịu cảnh bêu rếu trước mắt bao người.
Bữa tiệc mừng được anh ta dày công chuẩn bị, chỉ trong chớp mắt… đã hóa thành một phiên tòa phán xét giữa ban ngày.
Tôi tắt điện thoại.
Nhấc ly cà phê đã nguội lạnh trên bàn, chậm rãi nhấp một ngụm.
Đắng thật.
Nhưng so với những cay đắng mà tôi đã nuốt suốt năm năm qua — thì vị đắng này, chẳng là gì cả.
2.
Nửa đêm, chiếc điện thoại bất ngờ đổ chuông, xé toạc sự yên ắng.
Hai chữ “Cao Minh” nhấp nháy trên màn hình, như một đôi mắt mở trừng trừng giữa bóng tối.
Tôi trượt nút nghe máy, đồng thời, ngón tay còn lại cũng bình tĩnh bấm vào nút ghi âm.
Đầu dây bên kia vang lên giọng nói kìm nén đến cực độ, như thể từng chữ được rít ra từ kẽ răng:
“Giang Ninh, cô có ý gì đây?”
Không có chất vấn, không có tức giận, chỉ là mệnh lệnh đầy kiêu ngạo và hiển nhiên.
Cứ như thể tôi vẫn còn là người vợ từng răm rắp nghe lời anh ta. Cứ như thể việc tôi cắt tiền sinh hoạt của mẹ anh ta là một trọng tội, nhất định phải cúi đầu giải thích.
Tôi không đáp, chỉ lặng lẽ nghe tiếng thở dốc nặng nề bên kia — giống hệt một con thú hoang đang mắc kẹt trong lồng.
Sự im lặng của tôi rõ ràng chọc giận anh ta.
“Tôi đang hỏi đấy! Mẹ tôi tháng này không nhận được tiền là sao hả? Cô trả lời đi?!”
Tôi nhẹ nhàng lên tiếng, giọng bình thản như đang đọc bản tin thời tiết:
“Cao Minh, sáng nay chín giờ mười lăm, chúng ta đã hoàn tất thủ tục ly hôn tại Cục Dân chính quận Nam. Về mặt pháp lý, tôi và anh… đã không còn là vợ chồng.”
Tôi dừng một nhịp, rồi từng chữ, từng chữ rõ ràng cắm thẳng vào tai anh ta:
“Tôi — không còn bất kỳ nghĩa vụ nào phải nuôi mẹ anh nữa.”
Đầu dây bên kia rơi vào một khoảng lặng chết chóc.
Có lẽ anh ta chưa từng nghĩ, người phụ nữ vốn dịu dàng nhún nhường như tôi, lại có thể lạnh lùng và dứt khoát đến mức này.
Vài giây sau, là cơn bùng nổ dữ dội hơn:
“Chỉ vì có 5800 tệ thôi mà cô phải tuyệt tình vậy sao?! Giang Ninh! Cô còn lương tâm không? Bao nhiêu năm nghĩa vợ chồng, cô nuốt trôi hết rồi à?!”
“Nghĩa tình”?
Nghe đến hai từ đó, tôi suýt bật cười thành tiếng.
Một cảm giác vừa ghê tởm vừa chán chường trào lên từ dạ dày, nghẹn ngang cổ họng.
“Nghĩa tình?”
Tôi bật cười lạnh:
“Cao Minh, khi anh ngoại tình trong thời gian hôn nhân, khi anh để Bạch Vi mang thai, khi anh ép tôi phải ký đơn ly hôn — thì cái gọi là nghĩa tình đó, chẳng phải chính tay anh đã vứt vào thùng rác và châm lửa đốt thành tro rồi sao?”
“Khi anh ôm đứa con riêng, tổ chức tiệc ăn mừng ‘cuộc đời mới’, sao lúc đó không nhớ ra mà nói đến hai chữ ‘nghĩa tình’ với tôi?”
Anh ta bị tôi chặn họng, không nói nổi câu nào.
Nhưng rất nhanh, như kẻ đã quen đóng vai nạn nhân, anh ta đổi giọng — bắt đầu rơi vào thế… bán thảm.
“Mẹ tôi… bà ấy có bệnh, cao huyết áp, tim mạch, mỗi tháng đều phải uống thuốc. Bà chỉ trông chờ vào khoản tiền đó sống qua ngày… Cô cắt rồi thì bà biết sống sao đây? Cô định ép bà ấy chết à?!”
Giọng anh ta bắt đầu nghẹn lại, nghe như sắp khóc đến nơi, diễn tròn vai một người con đầy hiếu thảo.
Nếu là trước kia, có thể tôi đã mềm lòng.
Nhưng bây giờ? Chỉ thấy buồn cười.
“Đó là trách nhiệm của anh, Cao Minh.”
“Anh là con trai bà ta. Việc chu cấp, chăm sóc là nghĩa vụ pháp luật của anh, không phải của tôi.”
“Tôi kiếm tiền bằng mồ hôi và công sức của chính mình, từng đồng từng cắc đều không phải từ trên trời rơi xuống. Tôi không có nghĩa vụ — và càng không có hứng — tiếp tục chu cấp cho một người đã từng mắng nhiếc, làm khó, và luôn coi tôi như cái máy rút tiền.”
Anh ta gào lên, tức đến độ gần như nghiến răng:
“Giang Ninh! Cô đừng ép tôi! Cô làm mọi chuyện đến tuyệt tình như thế, chưa chắc đã có kết cục tốt đẹp đâu!”
Ồ?
Giờ chuyển sang đe dọa rồi sao?
Trái lại, tôi lại thấy hứng thú, giọng nói mang theo chút khiêu khích:
“Thật sao? Vậy tôi cũng muốn biết thử xem — anh có thể làm gì khiến tôi ‘gặp bất lợi’?”
“Cô tin không, tôi mà…”
Tôi chẳng buồn nghe thêm mấy lời vô nghĩa đó nữa.
“Tút ——”
Tôi dứt khoát cúp máy.
Không chút do dự, tôi kéo số điện thoại của anh ta vào danh sách chặn.
Rồi đến bà Lưu Thúy Lan.
Rồi đến em trai anh ta — Cao Bằng.
Rồi cả em gái anh ta — Cao Mẫn.
Tất cả những ai mang họ Cao, tôi chặn hết — một lần cho sạch.
Làm xong, tôi ném điện thoại qua một bên.
Cả thế giới… bỗng trở nên yên tĩnh đến lạ.
Tôi bước đến bên cửa sổ, kéo rèm ra.
Bên ngoài là ánh đèn rực rỡ trải dài khắp thành phố, lấp lánh như dải ngân hà.
Còn tôi… cuối cùng cũng thoát khỏi cái vũng lầy khiến mình nghẹt thở suốt bao năm qua.
Cuộc ly hôn này — không phải là kết thúc.
Mà là điểm khởi đầu, để tôi thanh toán toàn bộ những “món nợ cũ”.
3.
Trong máy tính ở phòng làm việc của tôi, có một thư mục mã hóa ba lớp.
Tên thư mục rất đơn giản, chỉ vỏn vẹn bốn chữ:
“Sổ nợ nhà họ Cao.”
Mở ra, bên trong là một file Excel mang tên:
“Chi tiêu nhà Cao Minh.”
Hàng trăm dòng dữ liệu dày đặc, ghi lại rõ từng khoản tiền mà tôi đã bỏ ra trong suốt năm năm hôn nhân — đau đến khó tin.
Đây không phải là một người vợ hy sinh cho gia đình.
Mà là một báo cáo tài chính đẫm máu của một dự án xóa đói giảm nghèo không hoàn lại.
Tôi lướt con chuột xuống từng dòng, những ký ức bị bụi phủ lâu nay lần lượt hiện lên, như thước phim cũ phai màu tua ngược trong đầu.
【Khoản nợ thứ nhất: Tài sản tiền hôn nhân bị bốc hơi】
• Ngày tháng: Tháng thứ hai sau khi cưới, cách đây 5 năm.
• Nội dung: Chuyển nhượng xe hồi môn.
• Số tiền: -200.000 tệ.
• Ghi chú:
Bố mẹ tôi thương tôi đi làm xa nên tặng tôi một chiếc xe trị giá hai trăm ngàn tệ làm hồi môn.
Ngay hôm sau khi nhận chìa khóa, Cao Minh đã cười toe toét nói với tôi:
“Ninh Ninh à, em xem bố anh ở quê đi lại khổ sở quá, không có xe cộ gì cả. Mà vợ chồng mình đi làm ở gần, xe này đâu dùng tới nhiều. Hay là để anh mang về quê cho ông già đi, vừa tiện, vừa có mặt mũi với bà con.”
Tôi lúc ấy đầu óc toàn màu hồng, chỉ nghĩ anh ta là người con hiếu thảo nên gật đầu đồng ý.
Kết quả?
Chiếc xe vừa về đến quê, ngày hôm sau tên trên giấy tờ đã đổi sang cha anh ta.
【Khoản nợ thứ hai: Chuỗi ngày chu cấp không hồi kết】
• Ngày tháng: 4 năm trước.
• Nội dung: Bắt đầu chuyển sinh hoạt phí cho mẹ chồng – bà Lưu Thúy Lan.
• Số tiền: -2.000 tệ/tháng.
Bà ta gọi điện cho tôi, vừa khóc vừa kể khổ:
Rằng bà Vương đầu xóm mỗi tháng được con trai chu cấp 3.000 tệ, bà Lý bên kia làng được con dâu tặng hẳn một chiếc vòng vàng.
Còn bà thì tay trắng, đi đâu cũng bị coi thường, chẳng ngẩng nổi đầu với thiên hạ.
Cao Minh thì ngồi kế bên thêm dầu vào lửa:
“Ninh Ninh à, mẹ anh cũng khổ, mình coi như là báo hiếu đi em.”
Thế là tôi bắt đầu chuyển 2.000 tệ mỗi tháng cho bà ta.
Chưa đầy nửa năm, bà ta đòi tăng lên 3.000.
Rồi thì viện cớ vật giá leo thang, sức khỏe yếu, giao tế trong làng…
Cứ thế tăng dần đều — cho đến con số 5.800 tệ mỗi tháng như bây giờ.
Tổng cộng năm năm: hơn 280.000 tệ.
【Khoản nợ thứ ba: Cái hố không đáy】
• Thời gian: 3 năm trước – em trai Cao Minh tên là Cao Bằng sắp cưới vợ
• Nội dung: Khoản “vay” để đặt cọc nhà cưới
• Số tiền: -200.000 tệ
Ghi chú:
Cao Minh nắm tay tôi, mặt mày ủ rũ:
“Ninh Ninh à, em trai anh chỉ còn thiếu đúng 200.000 để đặt cọc nhà, bên gái thì đang ép cưới, không thì hôn nhân đổ bể mất. Anh là anh trai nó, chẳng lẽ nhìn nó lấy vợ không xong?”
Anh ta thề thốt đảm bảo:
“Tiền này coi như anh vay của em. Đợi công ty xoay vòng được, anh trả ngay!”
Tôi rút sạch toàn bộ tiền tiết kiệm trước hôn nhân của mình, chuyển cho anh ta.
Tới giờ — chưa từng nghe anh ta nhắc lại.
【Khoản nợ thứ tư: Gánh nặng bị áp đặt mang tên “trách nhiệm”】
• Thời gian: 2 năm trước – em gái Cao Minh, tên là Cao Mẫn, đậu đại học
• Nội dung: Học phí và chi phí sinh hoạt cho 4 năm
• Số tiền: -60.000 tệ (ước tính)
Ghi chú:
Bà Lưu Thúy Lan không thèm thương lượng, trực tiếp ra lệnh:
“Giang Ninh, chị dâu lớn là như mẹ! Con bé Cao Mẫn đi học, đương nhiên là mày phải lo!”
Cao Minh cũng gật đầu cái rụp:
“Cả nhà chỉ có một đứa đậu đại học, em là chị dâu, không lẽ không thể hiện gì?”
Thế là học phí, ký túc xá, cộng thêm 2.000 tệ sinh hoạt mỗi tháng — tất cả đều đổ lên đầu tôi.
【Khoản nợ thứ năm: Canh bạc mà tôi đánh đổi mọi thứ】
• Thời gian: Một năm rưỡi trước — Cao Minh quyết định nghỉ việc để khởi nghiệp
• Nội dung: Cầm cố tài sản trước hôn nhân – vốn khởi nghiệp
• Số tiền: -500.000 tệ
Ghi chú:
Anh ta vẽ ra một viễn cảnh tươi đẹp, nói rằng không muốn làm công ăn lương mãi, muốn tự đứng ra làm chủ, xây dựng tương lai cho chúng ta.
Nhưng anh ta lại… trắng tay.
Cuối cùng, dưới sự thuyết phục khéo léo và những lời mộng mơ về ngày mai rực rỡ, tôi đã mang căn hộ bố mẹ mua cho tôi trước hôn nhân — cũng là tài sản duy nhất đứng tên tôi — đi thế chấp ngân hàng.
Khoản vay 500.000 tệ được giải ngân.
Và tôi chuyển toàn bộ cho anh ta làm vốn khởi nghiệp.
Tôi kéo thanh cuộn đến cuối bảng tính.
Tổng cộng: 1.378.000 tệ.
Một triệu ba trăm bảy mươi tám ngàn.
Con số đó… vẫn còn chưa tính đến bao nhiêu lì xì lễ Tết, những món quà lặt vặt tôi mua không ngơi tay, những lần bà Lưu Thúy Lan lên ở chơi rồi tôi phải bao trọn chi phí sinh hoạt, thuốc men, quà cáp, đủ cả.
Tôi đã từng ngây thơ nghĩ rằng —
Sự hi sinh của tôi, sự dốc lòng không toan tính, sẽ đổi lại được lòng biết ơn.
Sẽ đổi lại một gia đình yên ấm, đủ đầy.
Nhưng tôi đã nhận lại được gì?
Tôi nhận được cảnh, ngay khi công ty bắt đầu có khởi sắc, anh ta lập tức mua cho cô thực tập sinh tên Bạch Vi một chiếc túi hàng hiệu giá 30.000 tệ, không hề chớp mắt.
Khi tôi hỏi, anh ta gạt đi như ruồi:
“Em biết gì mà nói? Đây là tiếp khách, là quan hệ làm ăn!”
Tôi nhận được cảnh, khi tôi mang thai ba tháng, nôn nghén đến mức không ăn được gì, sụt cân cả chục ký, anh ta chẳng hề thương xót mà còn cau có:
“Có mỗi chuyện bầu bì cũng làm quá. Không lẽ mấy tỷ phụ nữ trên đời này không ai sinh con à?”
Nói xong, anh ta quay người, chạy tới bệnh viện chăm sóc Bạch Vi — cũng đang… nghén.
Tôi nhận được cảnh, khi tôi vì mệt mỏi, stress và suy nhược mà sảy thai, nằm trên bàn mổ lạnh lẽo, toàn thân run rẩy như lá rụng… thì anh ta — chỉ gửi một tin nhắn duy nhất.
Lạnh lùng. Cụt lủn.
Không một cuộc gọi.
Không một lời hỏi han.
Chỉ vậy.
“Công ty có cuộc họp quan trọng, anh không đi được. Em tự lo cho mình nhé.”
Hôm đó, khi tôi được đẩy ra khỏi phòng phẫu thuật, thuốc tê vừa hết, từng cơn đau quặn xoắn nơi bụng dưới như muốn xé người làm đôi.
Tôi nhìn dòng tin nhắn ngắn ngủn trên màn hình điện thoại —
và nhận ra nỗi đau thể xác này, so với cái đau trong lòng, chẳng đáng một phần vạn.
Ngay khoảnh khắc ấy…
trái tim tôi chết lặng.
Con tôi không còn nữa.
Tình yêu của tôi — cũng tan thành tro bụi.
Tôi nằm trên chiếc giường bệnh trắng bệch, nước mắt chảy cạn một vòng rồi tự mình lau sạch.
Sau đó, tôi mở máy tính.
Bình tĩnh. Lạnh lùng. Tỉnh táo đến đáng sợ.
Tôi bắt đầu sắp xếp lại mọi thứ trong năm năm qua:
tất cả các khoản chuyển khoản, toàn bộ lịch sử trò chuyện, những đoạn ghi âm bằng chứng.
Tôi bắt đầu xây cho mình một con đường lui.
Một lối thoát không còn bóng dáng anh ta.
Bởi những món nợ này… không phải chỉ cần cắt 5.800 tệ là xong.
Cao Minh — tôi sẽ khiến anh từng đồng, từng hào… trả lại hết.
Cả vốn lẫn lời.
Từng món một.
Không thiếu một xu.
Sáng thứ Hai, ánh nắng len qua khe rèm, đổ bóng loang lổ lên mặt bàn dài trong phòng họp.
Tôi đang chủ trì cuộc họp phân tích tài chính quý, chậm rãi trình bày những con số phức tạp trên slide.
Căn phòng yên ắng, chỉ có giọng tôi vang lên rõ ràng và bình tĩnh.
Đột nhiên — cửa phòng họp bị đẩy tung ra.
Trợ lý của tôi, Tiểu Trần, thò đầu vào, mặt trắng bệch, hoảng hốt:
“Giám đốc Giang… xin lỗi, có một bác gái… khăng khăng đòi gặp chị, tụi em ngăn thế nào cũng không được…”
Chưa nói dứt câu, một bóng dáng quen thuộc đã chen thẳng vào phòng họp.
Là Lưu Thúy Lan.
Bà ta mặc nguyên bộ đồ lụa đỏ từng mặc trong cái gọi là “tiệc mừng” ở quê. Có lẽ đi đường vội vàng nên quần áo nhàu nát, tóc tai rối bù, gương mặt lộ rõ vẻ liều lĩnh như chẳng còn gì để mất.
Bà ta liếc qua một lượt, rồi ánh mắt khóa chặt vào tôi — đang ngồi ở vị trí chủ trì cuộc họp.
Sau một giây im lặng ngỡ ngàng, bà ta thình lình ngồi bệt xuống sàn, hai chân đạp loạn, tay đập đùi, miệng gào khóc như kẻ hóa điên:
“Trời ơi là trời! Trời không có mắt rồi!”
“Con dâu của tôi lấy được chút chức quyền, liền trở mặt thành ác quỷ! Ly hôn xong còn muốn ép chết mẹ chồng già này nữa sao?!”
“Mọi người nhìn đi! Chính con đàn bà này! Mặt mũi tưởng tử tế lắm, ai ngờ bụng dạ còn độc hơn rắn! Một tháng nó kiếm mấy chục ngàn, mà keo kiệt không nổi mấy ngàn tệ cho tôi sống qua ngày!”
Vừa khóc, bà ta vừa quay sang nhìn tôi với ánh mắt như muốn lột da.
Rồi bà bắt đầu hướng về đồng nghiệp của tôi, đám giám đốc đang dần tối sầm mặt mày vì bị làm gián đoạn — tiếp tục diễn màn “chịu khổ” và đổ tiếng ác:
“Các cô các cậu làm cùng nó chắc không biết đâu! Nó là đứa lòng lang dạ sói, vắt chanh bỏ vỏ! Người như tôi ở quê nghèo khó, chỉ xin một ít tiền thuốc thang thôi mà nó cũng cắt luôn, không thương xót gì hết!”
Phòng họp nổ tung như ong vỡ tổ.
Ai nấy đều ngừng làm việc, xì xào bàn tán.
Ánh mắt tò mò, dò xét — thậm chí có phần chê cười — cứ thế dán chặt lên tôi và người phụ nữ đang vật vã dưới đất.
Tôi có thể cảm nhận rõ ràng:
Trong khoảnh khắc ấy, tôi trở thành tiêu điểm của toàn bộ sự chú ý — và không phải theo cách tích cực gì cho cam.
Cao Minh, anh đúng là tính toán giỏi thật đấy.
Chơi nước cờ “đẩy mẹ đến công ty gây loạn” này, chẳng khác nào một cú đâm sau lưng giữa chốn đông người.
Hắn biết rõ — tôi coi trọng công việc này đến mức nào.
Biết rõ danh tiếng trong nghề đối với tôi có ý nghĩa ra sao.
Và lần này, hắn chơi thô — dùng cách nguyên thủy nhất, dơ bẩn nhất, man rợ nhất — để hủy hoại sự nghiệp của tôi, ép tôi phải khuất phục.
Muốn khiến tôi mang tiếng xấu trong công ty nơi tôi đã cống hiến suốt 8 năm, không còn chỗ đứng, phải cuốn gói ra đi trong nhục nhã.
Nếu tôi mất bình tĩnh.
Nếu tôi cãi lại bà ta.
Thì tôi thua.
Tôi hít sâu một hơi, cơn giận nơi ngực bị lý trí đè chặt xuống.
Không thèm liếc bà ta lấy một cái, tôi cầm điện thoại nội bộ lên, giọng bình tĩnh đến lạnh lùng:
“Tiểu Trần, một — gọi bảo vệ lên ngay. Lý do: có người gây rối trật tự, ảnh hưởng đến hoạt động bình thường của công ty. Đề nghị ‘mời’ vị này ra ngoài.”
“Hai — gọi công an. Báo với họ là có người gây rối nơi công cộng, gây ảnh hưởng nghiêm trọng.”
Giọng tôi không lớn.
Nhưng đủ vang để từng người trong phòng họp nghe thấy từng chữ một.
Tiếng gào của bà ta khựng lại trong chốc lát —
có vẻ bà không ngờ tôi lại phản ứng như vậy.
Không dừng lại, tôi bấm thêm một số khác.
“Luật sư Chu, có thể lên rồi.”
Gác máy, tôi bình thản nhìn quanh căn phòng — những đồng nghiệp và lãnh đạo đang thay nhau ngạc nhiên, nghi ngờ, và ngỡ ngàng.
“Xin lỗi mọi người, có chút việc ngoài ý muốn. Cuộc họp tạm dừng 10 phút.”
Sự điềm tĩnh của tôi — rõ ràng vượt ngoài dự đoán của tất cả mọi người.
Bao gồm cả… Lưu Thúy Lan.
Khi bà ta còn đang đứng hình, hai nhân viên bảo vệ cao lớn đã nhanh chóng có mặt, một trái một phải, giữ lấy hai cánh tay của bà.
“Các người làm gì đấy?! Buông ra! Đồ tay sai của đám tư bản! Đánh người rồi! Cứu tôi với!”
Bà ta bắt đầu gào thét, giãy giụa, lăn lộn, miệng không ngừng phun ra những lời thô tục, hệt như đang diễn giữa chợ quê.
Ngay khi tình hình tưởng như sắp vượt khỏi tầm kiểm soát —
cửa phòng họp lần nữa bật mở.
**Chu Dịch An — luật sư của tôi — đã đến.
Anh ấy mặc một bộ vest xám đậm được cắt may chỉnh chu, gọng kính viền vàng mảnh sau sống mũi, ánh mắt sau tròng kính sắc lạnh và tỉnh táo đến rợn người.
Theo sau anh là một trợ lý trẻ, tay xách chiếc cặp da chứa đầy tài liệu.
Sự xuất hiện của anh lập tức khiến không khí trong phòng họp thay đổi hoàn toàn.
Đó là khí thế của một luật sư hàng đầu — không cần lớn tiếng, cũng đủ khiến người ta không dám thở mạnh.
Không thèm liếc nhìn bà Lưu Thúy Lan đang lăn lộn như con giun dưới đất, anh bước thẳng đến trước mặt bà, nhận tập hồ sơ từ tay trợ lý, đồng thời rút ra thẻ hành nghề luật sư.
“Bà Lưu Thúy Lan, tôi là Chu Dịch An — luật sư được bà Giang Ninh ủy quyền.”
Giọng anh không lớn, nhưng từng chữ mang theo lực ép không thể kháng cự.
“Thứ nhất, tôi xin thông báo chính thức: thân chủ của tôi, cô Giang Ninh, đã hoàn tất thủ tục ly hôn với con trai bà – ông Cao Minh – vào thứ Sáu tuần trước. Theo quy định tại Bộ luật Dân sự hiện hành, cô Giang Ninh KHÔNG có bất kỳ nghĩa vụ pháp lý nào phải chu cấp hay phụng dưỡng bà.”
“Thứ hai, sáng nay bà đã cố tình xông vào nơi làm việc của thân chủ tôi, bất chấp sự ngăn cản của nhân viên an ninh, lớn tiếng gào thét, và dùng những từ ngữ có tính chất xúc phạm như ‘đồ tư bản máu lạnh’, ‘lòng dạ rắn rết’… để nhục mạ, vu khống cô ấy.”
“Hành vi này của bà không chỉ làm gián đoạn hoạt động của công ty, mà còn gây tổn hại nghiêm trọng đến danh dự và uy tín nghề nghiệp của thân chủ tôi.”
“Theo luật, bà đã có dấu hiệu cấu thành hành vi gây rối trật tự công cộng và vu khống người khác.”
“Chúng tôi đã ghi âm và quay lại toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối.”
“Và ngay lúc này, chúng tôi giữ toàn quyền khởi kiện bà, cả dân sự lẫn hình sự.”
“Nếu bà còn tiếp tục gây rối, chúng tôi sẽ lập tức gửi đơn tố giác cùng bằng chứng cho cơ quan công an và tòa án.”
Chu Dịch An nói không nhanh.
Nhưng mỗi một chữ thốt ra… lại như một cây đinh thép lạnh ngắt, đóng thẳng vào tai Lưu Thúy Lan không chệch nửa ly.
“Trách nhiệm pháp lý”?
“Tội gây rối trật tự công cộng”?
“Tội vu khống”?
Mấy cụm từ mà bà ta chỉ từng nghe loáng thoáng trên tivi — giờ đây, lại được thốt ra từ miệng một luật sư nhìn là biết không dễ chọc, với thái độ vừa sắc lạnh vừa nghiêm túc đến rợn người.
Hiệu quả lập tức phát huy.
Bà ta cứng đơ tại chỗ.
Sự hung hăng vừa nãy tan biến như khí nóng bị chọc thủng.
Cả người xẹp lép như quả bóng xì hơi.
Miệng há ra nhưng không nói nổi câu nào.
Ánh mắt nhìn Chu Dịch An ngơ ngác như kẻ mất hồn.
Vẻ hung hãn và ngang ngược tan sạch, thay vào đó là hoảng loạn và mù mịt.
Bà ta, suy cho cùng, chỉ là một mẹ già vùng quê quen thói bắt nạt người yếu, lấy nước mắt và tiếng chửi làm vũ khí.
Nhưng khi trò “đánh vỡ mặt mũi làng xóm” ấy đối đầu với vũ khí của pháp luật chuyên nghiệp, thì sự ồn ào ấy… chẳng khác nào một màn hề thất bại.
Tôi nhìn cảnh bà ta bị bảo vệ “mời” ra khỏi phòng họp — một cách chẳng hề tử tế, giống như đang kéo lê một xác rối không còn tác dụng.
Ánh mắt tôi không một gợn sóng.
Cao Minh à… đây chỉ là món khai vị.
Cái gọi là màn “tạo nghiệp” của anh —với tôi, không đáng một nụ cười.
5.
Trong phòng trà của công ty, Chu Dịch An đưa cho tôi một ly nước ấm.
“Xử lý không tệ,” anh tựa nhẹ vào mép bàn, ánh mắt sau lớp kính phản chiếu sự tán thưởng, “bình tĩnh hơn tôi nghĩ.”
Tôi siết nhẹ chiếc ly trong tay, hơi ấm nơi lòng bàn tay dần xua tan cái lạnh thấm vào tim từ sáng đến giờ.
“Cảm ơn anh, luật sư Chu. Cảm ơn vì đã đến kịp lúc.”
“Đó là trách nhiệm của tôi.”
Anh đẩy nhẹ gọng kính, giọng trầm ổn nhưng sắc lạnh:
“Nhưng đây… mới chỉ là bắt đầu thôi. Dựa vào kinh nghiệm của tôi, kiểu người như bọn họ sẽ không dễ dàng dừng lại đâu. Khi công kích bằng dư luận thất bại, thì bước tiếp theo… sẽ là lằng nhằng dai dẳng, quấy rối đủ kiểu.”
Tôi gật đầu.
Chuyện đó, tôi biết rõ hơn ai hết.
“Vậy nên,” – giọng anh trầm xuống, nghiêm túc hẳn – “chúng ta không thể cứ mãi phòng thủ. Đã đến lúc phải chủ động tấn công rồi.”
Tôi mở túi xách, lấy ra chiếc USB mà suốt thời gian qua tôi luôn mang theo bên mình, đặt nhẹ lên mặt bàn trước mặt anh.
“Trong này, là toàn bộ các khoản chi tiêu lớn mà tôi đã bỏ ra cho Cao Minh và gia đình anh ta trong suốt 5 năm qua. Bao gồm chuyển khoản, ghi chú, lịch sử trò chuyện – đầy đủ.”
Chu Dịch An cắm USB vào laptop, mở tập tin Excel với cái tên “Sổ nợ nhà họ Cao.”
Anh lướt chuột dọc các dòng dữ liệu.
Và khi con số tổng hiện ra dưới cùng — 1.378.000 tệ —
dù đã xử lý vô số vụ ly hôn rối rắm và chia tài sản phức tạp, anh vẫn khẽ thở ra một tiếng, như vừa bị đâm một nhát nhẹ vào lòng ngực.
“Giang Ninh…” – anh ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt nghiêm nghị –
“Cô còn chuẩn bị… kỹ hơn tôi tưởng.”
Tôi khẽ nhếch môi cười, một nụ cười chua chát, không hẳn là tự hào, cũng chẳng buồn bã —
chỉ là một kiểu cười khi đã quá quen với việc tự bảo vệ mình, trong khi người khác chỉ biết đòi hỏi.
“Chắc là di chứng nghề nghiệp của dân tài chính.”
“Mỗi một đồng tiền ra vào, tôi đều quen ghi lại dấu vết.”
“Chỉ là… tôi chưa từng nghĩ, có ngày chính những dấu vết đó lại trở thành bằng chứng… để dùng với người từng gọi là chồng.”
Hiệu suất làm việc của đội luật sư do Chu Dịch An đứng đầu phải nói là kinh ngạc.
Chỉ trong một buổi chiều, họ đã sàng lọc toàn bộ dữ liệu tôi cung cấp, rút ra được từng chuỗi bằng chứng có giá trị pháp lý.
Đặc biệt là những đoạn hội thoại chứa từ khóa như “vay”, “tạm mượn”, “lúc khác anh trả”…
Tất cả đều được trích riêng ra, lưu lại theo từng mục, đủ để lập thành một hệ thống chứng cứ chặt chẽ, không thể chối cãi.
Cuối giờ chiều, một công văn pháp lý ngôn từ chặt chẽ, lập luận rõ ràng đã được in ra, ký tên và niêm phong, chuyển phát nhanh đến trụ sở công ty của Cao Minh.
Chiều hôm sau, tôi nhận được cuộc gọi từ Chu Dịch An.
Anh mở loa ngoài.
Đầu dây bên kia, giọng của Cao Minh đã không còn chút hung hăng nào như những cuộc gọi trước —
mà là hoang mang, run rẩy, và không dám tin:
“Luật sư Chu… cái này… cái này là nhầm lẫn đúng không? Gì mà 870.000?! Không thể nào!”
Số tiền được đề cập trong công văn là toàn bộ các khoản anh ta vay mượn từ tôi trong suốt những năm qua — không bao gồm 500.000 tệ tiền tôi thế chấp nhà để cho anh ta khởi nghiệp.
Trong đó có cả 200.000 tệ mua nhà cho em trai, cùng những khoản nhỏ lẻ khác mà anh ta viện lý do “xoay vòng vốn công ty”, “tạm mượn gấp”, “em chuyển khoản giúp anh trước”…
Giọng của Chu Dịch An không dao động chút nào, lạnh lùng, chuyên nghiệp:
“Anh Cao, tất cả những khoản tiền đó, chúng tôi đều có chứng từ ngân hàng cụ thể, kèm theo các đoạn chat hoặc tin nhắn thoại do chính anh xác nhận sẽ hoàn trả.”
“Nếu anh có bất kỳ thắc mắc nào về con số, rất hoan nghênh anh mang ra tòa để đối soát — từng khoản một.”
“Bằng chứng? Đó… đó chẳng qua là mấy câu đùa giữa vợ chồng với nhau thôi mà! Sao lại coi là thật được?” Giọng Cao Minh bắt đầu dồn dập.
“Giang Ninh là vợ tôi, cô ấy tự nguyện cho tôi tiền, sao bây giờ lại nói là cho vay?”
Chu Dịch An đáp lại với giọng điệu điềm đạm nhưng đầy uy lực:
“Anh Cao, pháp luật nước ta quy định rất rõ. Trong hôn nhân, nếu là tặng cho tài sản có giá trị lớn thì phải có văn bản thỏa thuận cụ thể. Nếu không có văn bản thể hiện ý chí tặng cho, mà ngược lại có những từ ngữ thể hiện rõ ý định vay mượn hoặc hoàn trả như ‘vay’, ‘sẽ trả lại’, thì hoàn toàn có thể xác định đây là quan hệ vay mượn.”
“Thêm nữa” – giọng anh trầm xuống – “về khoản tiền 500.000 tệ mà cô Giang Ninh đã cầm cố tài sản riêng có trước hôn nhân để hỗ trợ anh khởi nghiệp, tính chất pháp lý của khoản đó… chúng tôi cũng rất mong được làm rõ tại tòa.”
Đầu dây bên kia, bỗng rơi vào im lặng.
Tôi gần như có thể tưởng tượng được vẻ mặt của Cao Minh lúc ấy — trắng bệch, hoảng loạn, tay chân luống cuống.
Anh ta từng nghĩ, ly hôn xong là có thể phủi tay, vứt bỏ tôi như một món đồ cũ.
Từng nghĩ tất cả những gì tôi đã cho đi là đương nhiên, không cần hồi đáp.
Anh ta chưa từng nghĩ đến một ngày, tôi sẽ mang cả sổ nợ đẩy về trước mặt anh ta — đúng lúc anh ta đang trên đỉnh cao đắc ý.
“Giang Ninh… Giang Ninh! Cô điên rồi à? Cô tính toán với tôi?!”
Cuộc gọi vang lên tiếng gào giận dữ, điên cuồng như thú bị dồn đến đường cùng.
Chu Dịch An không cho anh ta thêm cơ hội lăng mạ.
Anh cúp máy.
Cao Minh… đây không phải là tính toán.
Đây gọi là — thanh toán.
6.
Món nợ khổng lồ như tảng đá trời giáng, trong chớp mắt đã đập tan lâu đài “tình yêu đích thực” mà Cao Minh và Bạch Vi đã cố chắp vá từ những lời dối trá và ham muốn cá nhân.
Theo thông tin mà Chu Dịch An nắm được qua một vài nguồn riêng, chiều hôm đó, Cao Minh thất thần quay trở về tổ ấm mới mà anh ta và Bạch Vi vừa dọn vào.
Căn hộ này còn rộng rãi và sang trọng hơn nơi mà tôi và anh ta từng sống. Tiền thuê mỗi tháng bằng một phần ba mức lương của tôi.
Bạch Vi đang bế đứa con gái vừa đầy tháng, ngồi trên ghế sofa hào hứng lướt xem hình ảnh các căn biệt thự ngoại ô. Trên môi cô ta là nụ cười mơ mộng về một tương lai “gia đình ba người” êm ấm.
“Chồng ơi, anh xem căn này có đẹp không? Nhà liền kề, có sân vườn, sau này có thể để con bé ra tắm nắng.”
Cao Minh không đáp.
Anh ta chỉ ném mạnh một phong thư đã bị vò nhàu xuống mặt bàn trà sáng bóng.
Bạch Vi giật mình, nhíu mày khó chịu.
Cô ta cúi xuống nhặt lên, vừa nhìn thấy những khoản tiền được liệt kê rõ ràng trong văn bản, cùng với con số “870.000 tệ” chói mắt cuối trang… sắc mặt lập tức tái nhợt.
“Cái gì đây? Tống tiền à?”
“Là con tiện nhân Giang Ninh giở trò đấy!”
Cao Minh vò đầu, giật tung cà vạt, cả người đổ xuống ghế như mất hết sức lực.
“Cô ta đòi tôi trả tiền!”
“Trả tiền? Trả cái gì chứ?”
Giọng Bạch Vi bắt đầu sắc lạnh, như một con dao mỏng cắt qua không khí.
“Anh nói với tôi rồi mà — tài sản hai người đã phân chia rõ ràng! Không phải anh nói cô ta ly hôn tay trắng đi sao?”
“Tôi…”
Cao Minh nghẹn họng, cố gắng chống chế:
“Đó đều là tiền cô ta tự nguyện bỏ ra. Khi ấy chúng tôi vẫn là vợ chồng mà, vợ vì chồng bỏ tiền thì có gì lạ?”
Nhưng Bạch Vi đâu có ngu.
Lý do Bạch Vi có thể nổi bật giữa hàng tá cô gái trẻ và leo lên con thuyền mang tên Cao Minh, chính là nhờ sự thực dụng và khôn ngoan sắc lạnh của cô ta.
Thứ mà cô ta nhắm đến từ đầu, không phải là tình yêu, mà là ánh hào quang “tổng giám đốc khởi nghiệp thành công”, là người đàn ông lái xe xịn, dám vì cô mà vung tiền không chớp mắt – cái danh “Cao tổng” trẻ trung, tài giỏi, lắm tiền.
Nhưng giờ đây, ánh hào quang ấy… đã xuất hiện một vết nứt toác toạc ngay giữa trán.
“Cô ta tự nguyện?”
Bạch Vi bật cười, tiếng cười lạnh như lưỡi dao mỏng, đôi mắt bắt đầu lộ ra vẻ sắc bén đáng sợ.
“Thế mấy đoạn tin nhắn đòi tiền kèm trong công văn pháp lý kia là gì? Là diễn kịch chắc? Cao Minh, anh nói với tôi rằng tiền khởi nghiệp là do anh tự thân cố gắng, không phụ thuộc vào ai… Hóa ra là ăn bám vợ cũ? Anh đúng là… một kẻ ăn bám có gu!”
Câu cuối đâm thẳng vào cái tôi đã méo mó từ lâu của Cao Minh.
Anh ta bùng nổ.
“Cô thì biết cái gì!”
Cơn giận và mặc cảm bị xé toạc, anh ta gào lên như con thú bị tổn thương:
“Tôi làm tất cả cũng là vì cái nhà này! Vì cô! Vì con!”
“Vì tôi?”
Bạch Vi ôm con gái vào lòng, lùi về sau nửa bước, nhìn anh ta như nhìn một người xa lạ.
Giọng cô ta khô khốc:
“Cao Minh, nói thật đi. Anh còn bao nhiêu tiền?”
Cô ta siết chặt con trong tay, giọng dần cao lên, xen lẫn hoảng loạn:
“Tiền sữa nhập khẩu tháng sau của con thì sao?
Chiếc xe mà anh hứa mua cho tôi đâu?
Còn căn hộ này? Anh lấy gì để trả tiền thuê tháng tới?
Hay là… anh chỉ còn cái vỏ rỗng?”
Đây là lần đầu tiên kể từ khi dọn về sống chung, hai người cãi nhau to.
Từ chuyện tiền nong, cãi sang chuyện tình cảm.
Rồi từ tình cảm, cãi ra tất cả những toan tính, dối lừa trong mối quan hệ tưởng chừng êm đẹp.
Bạch Vi bắt đầu chất vấn Cao Minh, hỏi rằng từ đầu đến cuối, anh ta có phải chỉ đang lợi dụng cô ta để rũ bỏ người vợ “nhàm chán” và “vô vị” trước đó không.
Còn Cao Minh thì tức tối phản bác, nói rằng thứ mà Bạch Vi yêu, chưa bao giờ là con người anh ta — mà là tiền của anh ta.
Cái thứ được họ tô vẽ là “tình yêu đích thực”, khi đối diện với liều thuốc thử mang tên tiền bạc, lại mỏng manh đến đáng thương.
Cao Minh lúc này rối như tơ vò.
Một bên là vụ kiện pháp lý do tôi khởi xướng, với số tiền hơn 87 vạn đang treo lơ lửng trên đầu.
Một bên là “chân ái” đang trong trạng thái sẵn sàng ôm con bỏ chạy bất cứ lúc nào.
Nghe nói gần đây, Bạch Vi đã bắt đầu âm thầm hỏi han bạn bè làm luật sư, tìm cách điều tra tình hình tài sản và cổ phần của công ty Cao Minh.
Từng là “nữ thần dịu dàng”, giờ cô ta đang bắt đầu lên kế hoạch thoát thân cho mẹ con mình, không hề báo trước.
Khi tôi nghe đến những chuyện này, trong lòng không gợn sóng nào cả.
Bởi đây chẳng phải là mặt thật nhất của con người sao?
Một mối quan hệ đặt trên nền tảng lợi ích — khi lợi ích sụp đổ, thứ tình cảm ấy cũng sụp theo, không còn lại gì.
Cao Minh, thứ mà anh từng tự hào gọi là “cuộc sống mới”, giờ đang dần hóa thành một cơn ác mộng mới.
Và tôi…
chỉ là người ngồi yên trong bóng tối, lặng lẽ đẩy kịch bản đến đoạn cao trào.
7.
Trong văn phòng của Chu Dịch An, bầu không khí có phần trầm lặng.
“Khoản nợ 870.000 tệ, chúng ta có đầy đủ chứng cứ, khả năng thắng kiện rất cao.” Anh chỉ tay vào xấp hồ sơ dày trên bàn.
“Nhưng còn 500.000 tệ mà cô đã thế chấp căn nhà trước hôn nhân để cho anh ta vay khởi nghiệp, phía luật sư bên anh ta có thể sẽ viện lý rằng đó là ‘đầu tư tài sản chung trong hôn nhân’.”
“Trường hợp tòa chấp nhận quan điểm đó, cô sẽ chỉ được chia một nửa — và không thể động đến cổ phần công ty của anh ta.”
Đây là điểm nghẽn lớn nhất của chúng tôi hiện tại.
Cũng chính là con bài mà Cao Minh đang đặt cược.
Anh ta chắc hẳn tin rằng, công ty là “tử huyệt” tôi không thể chạm vào.
Là thành lũy cuối cùng, là thứ giúp anh ta vẫn giữ được thể diện.
Tôi nhìn ánh mắt cau chặt của Chu Dịch An, chỉ khẽ lắc đầu, rồi bình tĩnh lấy ra một chùm chìa khóa nhỏ từ móc khoá cá nhân — và rút ra một chiếc chìa mờ nhạt, cũ kỹ nhất.
Tôi dùng nó mở chiếc tủ tài liệu riêng mà tôi đã gửi tại văn phòng luật của anh từ rất lâu.
Trong số đống hồ sơ được niêm phong cẩn thận, tôi lấy ra một túi giấy màu nâu đã được dán kín.
Đó là “ngòi nổ” mà tôi từng chôn dưới đáy vực tuyệt vọng nhất của đời mình.
Chu Dịch An nhận lấy, lộ rõ vẻ thắc mắc.
Anh xé mép dán.
Bên trong là một tập văn bản pháp lý.
Phía trên là dòng chữ in đậm:
“Phụ lục bổ sung thỏa thuận tài sản trong thời kỳ hôn nhân.”
Tôi không cần nhìn lại vẫn nhớ rõ — đó là ngày đen tối nhất trong cuộc đời tôi, cũng là lúc tôi tự tay đặt viên gạch đầu tiên cho con đường rút lui.
Sau ca phẫu thuật sảy thai, tôi nằm một mình trên chiếc giường trắng nhợt trong bệnh viện.
Cuối cùng, Cao Minh cũng xuất hiện.
Trên tay là bó hoa cẩm chướng đã héo rũ, trên mặt là vẻ áy náy vừa đủ để khiến người ta mềm lòng.
Anh ta nắm lấy tay tôi, lạnh ngắt.
Lặp đi lặp lại lời xin lỗi:
Anh không phải người.
Anh khốn nạn.
Anh sai rồi.
Anh hứa từ giờ sẽ đối xử với tôi thật tốt.
Anh cầu xin tôi — đừng ly hôn.
Tôi nhìn anh ta diễn vở kịch đầy cảm xúc trước mặt mình, trong lòng chỉ còn lại một mảnh hoang tàn lạnh lẽo.
Tôi biết rõ — anh ta không hề muốn giữ lấy tôi vì tình nghĩa.
Điều anh ta thực sự muốn giữ lại, là cây rút tiền không giới hạn, là người phụ nữ có thể gánh vác hậu phương, xoay xở tài chính, chăm sóc gia đình mà không đòi hỏi gì cả.
Trái tim tôi đã chết.
Nhưng cũng chính trong khoảnh khắc đó, lý trí của tôi bỗng trở nên sáng suốt hơn bao giờ hết.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, bình tĩnh đưa ra điều kiện duy nhất:
“Tôi có thể không ly hôn,” tôi nói,
“Nhưng anh phải ký một bản thỏa thuận.”
Nội dung thỏa thuận vô cùng đơn giản, chỉ có một điều khoản:
“Công nhận khoản 500.000 tệ vốn khởi nghiệp là tài sản cá nhân trước hôn nhân của tôi (được hình thành từ khoản vay ngân hàng bằng việc thế chấp nhà riêng), được xem là khoản đầu tư cá nhân. Do đó, tôi sở hữu 51% lợi nhuận từ mọi hoạt động kinh doanh của công ty kể từ thời điểm đó.”
Khi ấy, Cao Minh đang cố gắng hết sức để giữ chân tôi.
Công ty lúc đó vừa mới thành lập, còn đang trong giai đoạn “đốt tiền”, khái niệm “lợi nhuận tương lai” trong mắt anh ta chẳng khác gì một tờ séc rỗng không.
Để trấn an người vợ đang “tâm lý bất ổn” như tôi, anh ta gần như không nghĩ ngợi gì.
Cầm bút lên, kí một phát rõ to, rồi ấn luôn dấu vân tay đỏ chót.
Ký xong, anh ta còn thở phào nhẹ nhõm, cứ như vừa giải quyết được một cái “phiền phức”.
Anh ta không hề biết — chính tay mình vừa ký vào bản án tử hình cho toàn bộ sự nghiệp và cái gọi là sĩ diện đàn ông.
Tôi đưa bản hợp đồng ấy — với chữ ký bay bướm như rồng múa phượng bay và dấu tay đỏ tươi — đặt xuống trước mặt Chu Dịch An.
Chu ban đầu sững người.
Sau đó, anh mở bản thỏa thuận ra và bắt đầu đọc từng dòng, từng chữ một cách cẩn trọng.
Khi ánh mắt anh lướt tới phần cuối của bản thỏa thuận — nơi có chữ ký và ngày tháng rõ ràng của Cao Minh — đôi mắt phía sau cặp kính gọng vàng của Chu Dịch An lập tức ánh lên một tia sáng chói lòa.
Đó là ánh mắt của một thợ săn lão luyện, khi phát hiện ra con mồi hoàn hảo nhất đời mình.
Hứng khởi. Phấn khích. Gần như run rẩy.
“Giang Ninh…” – anh ngẩng lên, giọng khàn hẳn đi vì kích động –
“Chúng ta nắm chắc phần thắng rồi.”
“Với bản hợp đồng này, ngoài 870.000 tệ nợ phải trả…”
“Cả công ty của hắn… cũng chẳng còn là của hắn nữa!”
Tôi nhìn khuôn mặt rạng rỡ của anh, ánh mắt như một chiến binh vừa thấy thắng lợi đến gần.
Còn tôi — vẫn điềm nhiên như cũ.
Tôi chậm rãi nói, giọng nhẹ như gió nhưng từng chữ như đóng đinh:
“Luật sư Chu…”
“Thứ tôi muốn, xưa nay chưa từng là tiền.”
“Tôi muốn chính tay anh ta…”
“Chứng kiến cái đế chế ảo tưởng mà anh ta dốc hết tự tôn để dựng nên — từng viên gạch, từng lớp tường, từng vệt sơn hào nhoáng — sụp đổ hoàn toàn, ngay trước mắt tôi.”
8.
Phòng xử án tĩnh lặng và nghiêm trang.
Ghế dự khán đã có lác đác vài đồng nghiệp cũ trong công ty, cùng mấy người bà con xa bên nhà họ Cao đến “xem kịch”.
Cao Minh ngồi ở ghế bị đơn, trên người là bộ vest phẳng phiu mới cắt, cố tạo dáng vẻ của một “doanh nhân thành đạt bị oan ức”.
Một kiểu vai diễn nạn nhân mà anh ta vốn rất quen thuộc.
Luật sư của anh ta — một gã trung niên trông trơn tru và dẻo miệng đúng kiểu “cáo già” — nhanh chóng bắt đầu phần biện hộ bằng chiêu bài quen thuộc: “vợ chồng tình nghĩa.”
Ông ta cảm xúc dạt dào kể lại “quãng thời gian đẹp đẽ” từ thời sinh viên yêu nhau đến lúc nên duyên vợ chồng của tôi và Cao Minh, cố biến tất cả những khoản tiền tôi đã bỏ ra thành những “món quà tự nguyện vì tình yêu chân thành”.
“Thưa quý tòa,” ông ta nói, giọng run run như thể xúc động,
“thân chủ tôi, anh Cao Minh, và cô Giang Ninh từng là cặp đôi khiến bao người ngưỡng mộ. Một chàng trai xuất thân nông thôn có chí tiến thủ, một cô gái thành thị thông minh, xinh đẹp — sự kết hợp của họ vốn dĩ là một câu chuyện cổ tích giữa đời thực. Trong suốt hôn nhân, cô Giang Ninh vì yêu chồng, vì tin tưởng, đã chủ động hỗ trợ về tài chính.”
“Vậy thì thưa quý tòa, làm sao những khoản tiền đó — từng là biểu hiện của tình yêu — sau ly hôn lại bỗng chốc bị liệt thành từng khoản nợ không tình, không nghĩa?”
Gã dừng lại đúng nhịp, rồi quay sang nhìn tôi bằng ánh mắt đầy thương hại và trách móc:
“Rõ ràng đây là một vụ trả thù vì tình, khi cô Giang Ninh không thể chấp nhận sự thật rằng cuộc hôn nhân ấy đã kết thúc.”
Bên bị diễn rất tròn vai.
Cao Minh cúi đầu, siết chặt hai tay, gương mặt tỏ ra vô cùng đau khổ, như thể đang phải chịu nỗi oan ức lớn nhất thế gian.
Nếu không phải chính tôi từng là người trải qua hết những năm tháng anh ta phản bội, lừa dối, lạnh lùng và chối bỏ —
có lẽ tôi cũng sẽ thấy… cảm động.
Nhưng tôi không cần cảm xúc.
Tôi có sự thật.
Đến lượt Chu Dịch An đứng lên.
Anh không nói nhiều, cũng không diễn cảm xúc.
Chỉ lạnh lùng, mạch lạc — và tuyệt đối logic.
Từng bằng chứng một được trình lên trước mặt hội đồng xét xử và ban bồi thẩm.
“Về khoản 200.000 tệ mua nhà cho em trai anh Cao Minh,” anh nói, mắt không rời khỏi thẩm phán, “chúng tôi có đoạn hội thoại giữa thân chủ tôi và anh Cao Minh trên WeChat.”
“Trong đó, anh Cao Minh có viết:
‘Ninh Ninh, em giúp anh ứng trước khoản này cho em trai anh. Xem như anh vay em. Đợi công ty anh xoay vòng được, anh trả em đầu tiên.’”
“Thưa quý tòa, với lời lẽ như vậy — xin hỏi, đó có phải cách một người đang ‘nhận tiền tặng không vì tình yêu’ nên nói không?”
“Liên quan đến hơn mười mấy vạn mà anh Cao Minh đã nhiều lần rút từ tài khoản thân chủ tôi dưới danh nghĩa ‘xoay vòng vốn công ty’,”
“Chúng tôi có đủ toàn bộ chứng từ chuyển khoản tương ứng, cùng với các đoạn ghi âm thoại — nơi anh ta cam kết rõ ràng rằng:
‘Tháng sau có thưởng anh trả’,
‘Dự án thu được tiền, anh chuyển ngay cho em’…”
“Chúng tôi xin phép… trình bày trực tiếp tại tòa.”
Một loạt âm thanh được phát lên.
Trong không gian yên tĩnh trang nghiêm của phòng xử, từng câu nói thành khẩn, chắc chắn, thậm chí khẩn thiết của Cao Minh vang vọng rất rõ:
Từng lời hứa, từng lời trấn an, từng lời năn nỉ — giờ đây biến thành dao sắc tự tay cắt nát vở diễn ‘bị oan’ mà anh ta cố dàn dựng.
Gương mặt từng bình thản của Cao Minh bắt đầu trắng bệch dần từng chút một.
Người anh ta cứng lại, như thể đang cố giữ chút phong độ còn sót lại.
Phía luật sư bên bị, trán đã lấm tấm mồ hôi.
Đến lúc đó, luật sư của Cao Minh vẫn níu lấy chiếc phao cuối cùng:
“Về khoản 500.000 tệ — vốn khởi nghiệp được rút từ tài sản thế chấp của cô Giang Ninh trong thời kỳ hôn nhân — thân chủ tôi thành lập công ty trong cùng khoảng thời gian đó. Căn cứ theo luật hôn nhân hiện hành, khoản đầu tư này nên được xem là tài sản chung.”
“Do đó, phần lợi nhuận từ công ty cũng nên được chia đều giữa hai bên.”
Nghe vậy, Cao Minh như vớ được cọc.
Anh ta thẳng lưng, gương mặt toát lên vẻ hy vọng yếu ớt.
Nhưng Chu Dịch An chỉ khẽ cong khóe môi, một nụ cười lạnh nhạt trượt qua như lưỡi dao mảnh.
“Vậy sao?”
Anh rút ra một tệp hồ sơ, nhẹ nhàng đặt lên bục, rồi rút từng tờ tài liệu gọn gàng như đang rút ra quân bài kết liễu.
Là bản “Phụ lục thỏa thuận tài sản trong thời kỳ hôn nhân” — với chữ ký rõ ràng và dấu vân tay đỏ rực của chính Cao Minh.
“Vậy tôi xin hỏi,”
“Luật sư phía bị, anh định lý giải thế nào về văn bản này — một văn bản do chính thân chủ của anh tự tay ký tên và điểm chỉ, xác nhận khoản 500.000 tệ là vốn đầu tư cá nhân của cô Giang Ninh, đồng thời cô ấy được hưởng 51% lợi nhuận từ công ty?”
Một giây sau, đèn máy chiếu bật sáng.
Toàn bộ văn bản được chiếu lên màn hình lớn giữa phòng xử.
Phòng xử chìm vào im lặng tuyệt đối.
Luật sư phía Cao Minh — vẻ mặt từ dẻo miệng chuyển sang chết lặng, không nói nổi nửa lời.
Mặt trắng bệch, miệng há ra nhưng không phát ra tiếng.
Còn Cao Minh…
khi nhìn thấy văn bản quen thuộc ấy, chữ ký của mình, ngày tháng rõ ràng, và đặc biệt là dấu vân tay màu đỏ như máu —
cả người như bị rút hết máu trong khoảnh khắc.
Gương mặt anh ta không còn giọt huyết sắc nào.
Một “tờ giấy” mà anh từng xem nhẹ như trò an ủi…
Giờ đã trở thành lưỡi kiếm chặt đứt tương lai của chính mình.
Anh ta như bị rút cạn sinh lực, toàn thân rũ xuống ghế, đôi môi run rẩy, nhưng không thốt nổi một lời.
Ánh mắt dán chặt vào tôi — đỏ ngầu, căm hận, đầy những tia không cam tâm và không thể tin nổi.
“Cô… cô tính toán tôi!”
Một tiếng gào giận dữ, xé toạc bầu không khí yên lặng của phòng xử.
Cao Minh bật dậy khỏi ghế, chỉ thẳng vào tôi, nét mặt vặn vẹo méo mó, nào còn chút dáng vẻ “nạn nhân vô tội” ban nãy.
“Cộc!”
Tiếng phán xử nghiêm nghị vang lên khi thẩm phán gõ mạnh chày gỗ.
“Bị đơn! Trật tự! Cẩn thận lời nói và hành vi!”
Chu Dịch An vẫn ung dung như cũ, không hề để tâm đến màn mất kiểm soát của đối phương, chỉ lạnh nhạt tiếp tục phần phát biểu:
“Thưa quý toà,”
“Chúng tôi còn có bằng chứng cho thấy: Trong thời kỳ hôn nhân, anh Cao Minh đã nhiều năm duy trì quan hệ bất chính với người ngoài vụ án — cô Bạch Vi, và vào đầu năm nay, họ đã có với nhau một đứa con ngoài giá thú.”
“Căn cứ theo quy định của Bộ Luật Dân Sự hiện hành, hành vi này được xem là vi phạm nghiêm trọng nghĩa vụ trung thành trong hôn nhân, là nguyên nhân trực tiếp dẫn đến đổ vỡ, và do đó, bị đơn phải chịu trách nhiệm dân sự về tổn hại tinh thần với nguyên đơn, đồng thời **việc phân chia tài sản cũng cần ưu tiên quyền lợi cho bên không có lỗi.””
Một nhát trí mạng.
Chuẩn luật. Không run tay. Không sai một chữ.
Cao Minh hoàn toàn sụp đổ.
“Láo! Mày vu khống!”
“Đồ đàn bà độc ác!”
“Giang Ninh! Tao nguyền rủa mày! Tao có chết cũng không tha cho mày!”
Anh ta gào rú, phun ra từng lời độc địa như một con thú bị dồn đến đường cùng — mất lý trí, mất kiểm soát, mất cả mặt mũi lẫn nhân cách.
Một phiên tòa, một vở kịch mà chính anh ta đạo diễn, giờ kết thúc trong sự ô nhục tuyệt đối.
Còn tôi, từ đầu đến cuối, chỉ lặng lẽ ngồi ở nguyên đơn,
lặng lẽ nhìn anh ta diễn màn độc thoại cuối cùng —
không chua xót, không thương hại, chỉ bình thản như người xem đã đọc sẵn kịch bản từ lâu.
Cao Minh — trò chơi kết thúc rồi.
Anh thua.
Thua sạch, thua nhục, thua đến mức không còn gì để gỡ.
9.
Bản án được tuyên rất nhanh.
Và kết quả — hoàn toàn không có bất ngờ nào.
Tòa sơ thẩm kết luận: Cao Minh phải hoàn trả cho tôi tổng cộng 870.000 tệ tiền vay cá nhân, trong vòng một tháng kể từ ngày bản án có hiệu lực.
Đồng thời, tòa xác nhận: Bản “Phụ lục bổ sung tài sản trong hôn nhân” mà tôi đưa ra là hợp pháp và có hiệu lực đầy đủ.
Điều đó đồng nghĩa với việc:
51% lợi nhuận từ công ty khởi nghiệp mà Cao Minh từng tự hào nhất… chính thức thuộc về tôi.
Cao Minh lập tức tuyên bố kháng cáo.
Nhưng tất cả đều hiểu rõ:
Với loạt bằng chứng chắc như thép, việc kháng cáo chẳng qua chỉ là kéo dài thời gian — và bản án cuối cùng vẫn sẽ giữ nguyên.
Tôi không chọn cách lập tức thanh lý cổ phần hay rút vốn khỏi công ty.
Không — như vậy là quá nhẹ cho anh ta.
Tôi thông qua luật sư Chu Dịch An, gửi lời chính thức đến tòa và phía Cao Minh:
Tôi sẽ giữ lại phần cổ phần đó, với tư cách cổ đông lớn nhất của công ty.
Và Cao Minh…
phải ở lại công ty, tiếp tục làm việc — để “trả nợ” cho tôi.
Đó không còn là hình phạt tài chính.
Mà là hình phạt tinh thần khắc nghiệt nhất có thể.
Từ một “Tổng giám đốc Cao” cao cao tại thượng,
anh ta chỉ sau một đêm biến thành người làm công hoàn trả nợ — cho chính người vợ cũ mà anh ta từng vứt bỏ.
Mỗi ngày anh ta thức dậy, đều phải nhìn thấy tên tôi trên giấy tờ, trên hợp đồng, trên bảng điều hành lợi nhuận.
Mỗi đồng anh ta kiếm ra, đều phải chia phần nhiều hơn cho người phụ nữ mà anh ta từng coi là chướng ngại.
Chuyện này chẳng bao lâu đã lan khắp giới khởi nghiệp nhỏ mà anh ta từng hãnh diện lăn lộn.
Cái tên Cao Minh…
trở thành một trò cười.
Một “phượng hoàng nghèo” —
leo lên bằng tiền của vợ cũ, rồi ngã xuống cũng vì chính người vợ ấy thu lại toàn bộ vốn và lời.
Bản án cũng đến tai Bạch Vi — rất nhanh.
Đêm hôm đó, nghe nói Cao Minh một mình ra ngoài uống rượu, say mèm không biết đường về.
Khi anh ta lảo đảo quay lại căn hộ “tổ ấm hạnh phúc” được thuê đắt đỏ hôm sau, đón chờ anh ta là… khoảng trống lạnh lẽo.
Bạch Vi đã rời đi.
Cô ta mang theo con gái của họ,
cũng mang theo toàn bộ trang sức, túi hiệu, và cả số tiền mặt còn sót lại trong tài khoản của Cao Minh — chỉ vài vạn tệ cuối cùng.
Trên bàn trà, chỉ còn một mảnh giấy mỏng như không khí.
Trên đó là nét chữ mềm mại nhưng lạnh buốt của Bạch Vi:
“Cao Minh, điều tôi cần là một người đàn ông có thể cho tôi và con gái một cuộc sống đủ đầy. Không phải một kẻ thất bại, nợ nần chồng chất, ngay cả công ty cũng không đứng tên mình.
Chúng ta chia tay trong hòa bình.
Từ nay về sau, đừng liên lạc nữa.”
Cái gọi là “chân ái” của anh ta —
khi mọi hào quang sụp đổ, khi tài sản đội nón ra đi —
bỏ chạy còn nhanh hơn bất kỳ ai.
Thậm chí, trước khi đi, còn tiện tay… đâm một nhát sau lưng.
Cao Minh nhìn chằm chằm tờ giấy ấy.
Rồi nhìn chiếc tủ quần áo trống rỗng, hộp trang sức sạch không còn vết bụi.
Anh ta hoàn toàn sụp đổ.
Cả căn phòng vang lên tiếng đổ vỡ khi anh ta như dã thú bị thương, đập phá điên loạn.
Tiếng gào thét, tiếng đồ vật vỡ nát, tiếng chính anh ta… vỡ vụn.
Sau cơn giận là khoảng trống im lặng như hầm mộ.
Trong tuyệt vọng, anh ta cầm điện thoại lên —
tay run rẩy, bấm dãy số mà anh ta từng thề sẽ không bao giờ gọi lại.
Là số của tôi.
Đầu dây bên kia, tôi nghe thấy một giọng nói nghẹn ngào, run rẩy, sụp đổ:
“…Ninh Ninh… Giang Ninh…
Anh sai rồi… anh thật sự biết sai rồi…
Em tha cho anh đi…
Vì tình nghĩa ngày xưa, anh xin em… tha cho anh được không?”
“Công ty, anh để lại cho em. Anh không cần gì cả…
Anh chỉ xin em… đừng bắt anh ở lại đây làm việc nữa…
Anh không chịu nổi…”
Tôi lặng lẽ lắng nghe màn khóc lóc của anh ta,
trong lòng không một chút gợn sóng.
Thậm chí… còn thấy phiền.
Tôi nhẹ nhàng cắt lời anh ta:
“Tổng giám đốc Cao.”
Giọng tôi rất nhẹ, nhưng như một mũi kim băng lạnh ngắt, xuyên thủng mọi tiếng khóc than.
“Đừng quên — báo cáo tài chính quý tới, tôi muốn thấy nó đúng hạn trong hộp thư.”
Nói xong, tôi cúp máy.
Không chừa lại cho anh ta bất kỳ một lời nào nữa.
Cao Minh à…
Đây mới chính là “cuộc sống mới” mà anh luôn khát khao.
Chúc mừng anh, bắt đầu rồi đấy.
10.
Sau khi bị Bạch Vi cuỗm sạch tiền,
tài khoản công ty lại bị phong tỏa vì kiện tụng,
Cao Minh đến cả tiền thuê căn hộ tháng tới cũng không xoay nổi.
Bị chủ nhà đuổi thẳng cổ như đuổi một con chó hoang,
anh ta thân tàn ma dại, lang bạt giữa thành phố mà anh từng tin là “sân khấu huy hoàng” của đời mình.
Không còn ai để bám víu, không còn nơi nào để trốn.
Anh ta đành mua tấm vé tàu xanh rẻ nhất, lặng lẽ quay về quê — nơi từng là “vinh quy bái tổ”, giờ chỉ còn là chốn trốn chạy cuối cùng.
Nhưng khi kéo chiếc vali cũ kỹ đứng trước căn nhà hai tầng từng khoe mẽ với thiên hạ,
anh ta chết lặng.
Trên cánh cửa — một tờ niêm phong to đùng, đóng dấu tòa án đỏ chót.
Anh ta lập tức lao đến xé.
Nhưng giấy dán quá chặt, gỡ mãi không ra.
Hàng xóm xung quanh bắt đầu ló đầu, chỉ trỏ.
“Ơ kìa… không phải Cao Minh à? Trông thảm chưa kìa!”
“Nghe bảo bị vợ cũ kiện, phải bồi thường cả đống tiền!”
“Đáng đời! Hồi đó có cô Giang Ninh tốt thế mà không biết giữ!”
Mãi sau này anh ta mới biết:
ngày trước tôi bỏ tiền đặt cọc cho em trai anh ta – Cao Bằng – mua nhà.
Nhưng khoản vay thế chấp lại đứng tên… căn nhà cũ ở quê của bố mẹ anh ta.
Gần đây, Cao Bằng làm ăn lụn bại, không trả nổi nợ.
Ngân hàng tới thu nợ, thế là… nhà cũng mất.
Gia đình mà tôi từng rút ruột rút gan để nâng đỡ,
đến khi anh ta sụp đổ, từng người một đều quay lưng.
Tuyệt vọng, anh ta gọi cho em trai —
gọi điên cuồng như níu lấy sợi dây sinh mạng cuối cùng.
Đầu dây bên kia, chỉ còn lại giọng uể oải và né tránh:
“Anh à… giờ em còn lo được thân em đã là may rồi.
Nhà mất thì mất thôi… anh đừng gọi em nữa được không? Cứ như đổ hết lên đầu em ấy…”
Bíp—
Điện thoại bị dập thẳng.
Lạnh như chiếc niêm phong trên cửa nhà.
11.
Lúc tôi nhận được cuộc gọi từ Cao Minh, tôi đang cùng Chu Dịch An xem sa bàn một khu chung cư mới mở bán.
Điện thoại là từ máy công cộng trong bệnh viện.
Giọng anh ta khàn đặc, như lưỡi bị nỗi tuy
Không có nhận xét nào:
Đăng nhận xét